el TREN LITERARIO

Alfred Jarry: Patafísico

2009-02-26T12:26:00.000-08:00

Alfred Jarry

Los Minutos de Arena Memorial

- 1894 -

LA REGULARIDAD DE LA URNA

Presos

en el agua serena de granito gris

navegamos sobre la laguna doliente.

Nuestra góndola y sus luces de oro

lenta

duerme.

Dosel

de un cielo de ceniza finlandesa

adonde van a perderse lejos de las lúgubres orillas

aún no oscurecidas, pálidos fanales

nuestros

cirios.

Nave

cuya proa cae netamente a pique,

abate tus mástiles, tus velas, oscuras tramas;

deslízate sobre las olas marchitables

sin

remos.

Después

en el aire frío como el fondo de un pozo

el órgano nos arrullará con la guata de su fanfarria.

La vidriera, escudo, nos mostrará

faro.

Claro,

el vuelo de un alma flota en el aire:

cuerpos aéreos transparentes, blancas túnicas,

inquietantes miradas arrojadas

por las

esfinges.

acribillándolo con un juego de tejo,

finos discos, brillad en el tejado gris de los limbos

lúgubres y de recuerdos difuntos,

azules

nimbos.

góndola espectro que hala

la muerte bajo los puentes de piedra en ojiva

iluminando su borda bordada

de-

riva.

Puestos

todos de pie en el fondo, dormidos,

elevamos nuestros ojos muertos a los arquitrabes

desde donde las campanas nos vierten sus

llantos

graves.

CANGREJO CORIFEO EN EL ACUARIUM

SUPERIOR

La voluta

De los encadenamientos

Se exhala como humo y huye lejos de los siete agujeros de mi flauta.

Oro rizado de los ocelados búhos, naciones

De las solitarias salsas meditando sobre los troncos

De los olmos deformes y el cobre lunar de las piedras,

En mi aliento formáis los címbalos de vuestros párpados

Y las baquetas para los dedos de la noche con el oro de vuestros ojos de bocachas.

Duplicada

En el horizonte la visión confusa

De las flexibles cortinas dan salida a las alas de los búhos.

Címbalos

Para los agujeros o los clavos de los dedos de gloria,

Las bocachas de sus ojos sobre nosotros

En el oro ocelado de su cabeza de copón.

Ocelará el búho

Su cornamusa

Con los abanicos de lágrimas doradas de su cuello.

La sueca guata en sus dedos lucha y cierra

Los poliedros de las órbitas de mi flauta.

La voluta

Del cuello del búho

Tamiza

El enjambre

Con la criba de las centellas

De los ojos nictálopes de sus alas

Torpes y ruidosas de desgraciados asesinos.

Ocelará el búho

Su cornamusa

Con los abanicos de lágrimas doradas de su cuello.

Ocelará el búho

Su cornamusa

Con las volutas

De los poliedros de las órbitas de mi flauta.

César-Anticristo

-1895-

RUIDO SUBTERRÁNEO

Magullando las glotis y las laringes de la quijada sin palacio

Rápido imprime el impresor.

Los cequíes tiemblan en los ejes de las ruedas del molino de viento,

Las hojas van a lo largo de los provocadores al viento.

La quijada del cráneo sin cerebro digiere el cerebro extranjero

El domingo sobre un túmulo al son de los pífanos y los tamboriles,

O los días extraordinarios en los sótanos de los palacios sin fin.

Desplegando y explicando, descerebrador,

Rápido imprime, imprime, el impresor.

Gestos y Opiniones del Doctor Faustroll, Patafísico

-1898-

DEL PEQUEÑO NÚMERO DE ELEGIDOS

A través del espacio laminado de los veintisiete pares,

Faustroll evocó hacia la tercera dimensión:

De Baudelaire, el Silencio de Edgar Poe, al tener la precaución de retraducir al griego la traducción de Baudelaire.

De Bergerac, el árbol precioso en el que se metamorfearon, en el país del sol, el rey ruiseñor y sus asuntos.

De Lucas, el calumniador que lleve a Cristo hacia un lugar elevado.

De Bloy, los negros cerdos de la Muerte, cortejo de la Novia.

De Coleridge, la ballesta del viejo marino y el esqueleto flotantes del barco, que, depositado en el as, fue criba sobre criba.

De Darien, las coronas de diamantes de las perforadoras del San Gotardo.

De Desbordes-Valmore, el pato que depositó el leñador a los pies de los niños y los cincuenta y tres árboles marcados en la cabeza.

De Elskamp, las liebres que, corriendo sobre las sábanas, se convirtieron en manos redondas y llevaron el universo esférico como un fruto.

De Florian, el billete de lotería de Scapin.

De las Mil y una Noches, el ojo saltado por la cola del caballo volador del tercer Kalender, hijo del rey.

De Grabbe, los trece compañeros sastres que mató, al alba, el barón Tual por orden del caballero de la orden pontifical del Mérito Civil y la servilleta que se anudó previamente alrededor del cuello.

De Kahn, uno de los sellos de oro de las celestes orfebrerías.

De Lautréamont, el escarabajo, hermoso como el temblor de las manos en el alcoholismo, que desaparecía en el horizonte.

De Maeterlinck, las luces que oyó la primera hermana ciega.

De Mallarmé, el virgen, el vivaz y el hermoso hoy.

De Mendès, el viento del norte que, soplando sobre el verde mar, mezclaba a su sal el sudor del galeote que remó hasta los ciento veinte años.

De la Odisea, la marcha alegre del irreprochable hijo de Peleas por la pradera de asfodelos.

De Péladan, el reflejo, en el espejo del escudo estañado por la ceniza de los antepasados, de la sacrílega matanza de los siete planetas.

De Rabelais, los cascabeles con los que danzaron los diablos durante la tempestad.

De Rachilde, Cleopatra.

De Régnier, la llanura ahumada en donde el centauro moderno estornudó.

De Rimbaud, los carámbanos arrojados por el viento de Dios a los charcos.

De Schwob, los animales escamosos que imitaba la blancura de las manos del leproso.

De Ubu Rey, la quinta letra de la primera palabra del primer acto.

De Verhaeren, la cruz hecha por la pala en las cuatro fuentes de los horizontes.

De Verlaine, las voces asíntotas a la muerte.

De Verne, las dos leguas y media de corteza terrestre.

Sin embargo, René-Isidore Panmuphle, alguacil, comenzaba a leer el manuscrito de Faustroll en medio de una oscuridad profunda, evocando la tinta trasparente de sulfato de quinina para los invisibles rayos infrarrojos de un espectro encerrado en cuanto a sus otros colores en una caja opaca; hasta que fue interrumpido por la prensentación del tercer viajero.

LA LANGOSTA Y LA LATA DE CORNED-BEEF QUE LLEVABA EL DOCTOR FAUSTROLL EN BANDOLERA

FÁBULA

A A.-F. Hérod.

Una lata de corned-beef, colgada como unos gemelos,

Vio pasar a una langosta que se le parecía fraternalmente.

Iba ésta acorazada de un duro caparazón

Sobre el cual estaba escrito que el interior, como la lata, carecía de espinas,

(Boneless and economical);

Y bajo la cola replegada

Probablemente ocultaba una llave para abrirla.

Enamorado de repente, el corned-beef sedentario

Declaró a la pequeña lata de conserva viva automóvil

Que si consentía en aclimatarse

Cerca de él, en los terrestres escaparates,

Sería condecorada con muchas medallas de oro.

Ubu en la Colina

-1906-

FRANCIA REÚNE PARA NOSOTROS TODOS LOS ATRACTIVOS

Francia reúne para nosotros todos los atractivos:

Hace calor en verano, en invierno hace fresco,

Las instituciones están expuestas en escaparates:

Se prohíbe tocar al clero, a la marina,

Al centro inmaculado de los guardianes de la paz,

A la penosa tarea de los burócratas ocupados.

La experiencia de mi garrote hace que me decida

A creer que en efecto todo esto no es tan sólido

Y que no sabríamos demasiado poner entre algodones

A las finanzas, a la magistratura y al ejército,

Frágiles bibelots que hacen polvo mi bastón.

La edad de oro aún brilla, más dorada que natural:

Un perspicaz sufragio nombra a los diputados

Cuyos programas son en todo momento ejecutados;

Y como si el Padre Ubu lo hubiera construido

El carro del estado tiene el mismo sistema.

Francia es el país de las letras y de las artes:

El número de éstas se eleva hasta «cuatro»:

También se llama el país de las 4 – z Artes,

Un antiguo cabaret muy célebre en Montmartre.

poème

2009-02-09T10:56:00.000-08:00

bate un pájaro las alas

y basta para que el cielo caiga

en cuenta de su negación.

el sol

es un millón de alacranes

girando

hasta ennegrecer.

este hueco profundo

soy yo

el fondo

no se ve.

si alguien huele

la lluvia

que avise.

Las Brigadas de Choque de la Poesía

2008-12-10T19:29:00.001-08:00

A los 100 años de su nacimiento, es inevitable recordar quizás al más importante poeta nacido en Buenos Aires, Raúl González Tuñón. Como sucede con los artistas verdaderos, la cultura dominante se encuentra, a la hora de las efemérides ineludibles, con el singular problema de homenajear, también, el programa político que explica su trascendencia. Por eso es que este años todos los órganos de la cultura oficial recordaron a Tuñón con el insultante eufemismo de artista “comprometido con lo social”. Adjetivo insuficiente para describir a este poeta, miembro de la primer época de la revista Martín Fierro (que junto a Borges, Marechal, Franco y Girondo en los años ´20 renovó estéticamente la literatura argentina moderna), paralelamente colaborador del grupo Boedo (junto a su hermano Enrique y los escritores Mariani, Castelnuovo, Barletta, Yunque y Arlt) y, finalmente, militante activo del Partido Comunista de la Argentina, cuya representación lo colocó en las trincheras de la Revolución española del ´36, donde escribió sus mejores páginas.

Los pocos intentos por recordarlo desde posiciones revolucionarias chocaron con un stalinismo del que no abdicó nunca y que no puede dejar de recordarse. Un verdadero revolucionario no puede dejar de indignarse con sus loas a los asesinos de Trotsky en 1940 o con su participación en la experiencia española, donde el principal dirigente de su partido, Victorio Codovilla, colaboró en la liquidación de combatientes anarquistas y del Partido Obrero de Unificación Marxista (POUM).

Sin embargo, cabe recordar que, antes del triunfo del frente popular del stalinismo, Tuñón, abandonando su esteticismo bohemio, vanguardista, del martinfierrismo, fundó la revista Contra. En ella publicó en 1933 “Las Brigadas de Choque”. Por este poema el gobierno de Justo lo detuvo y condenó a dos años de prisión, que no cumplió gracias al exilio en España y una campaña de solidaridad internacional. Llegó a ser objeto de debate en el Congreso Nacional, cuyos diputados conservadores lo leían en voz alta para causar el estremecimiento de las “buenas conciencias”. Éste Tuñón, el piquetero, es el que nos gusta.

(Comentario extraído del periódico El Aromo, diciembre 2005)

Las Brigadas de Choque

¿No ha de haber un espíritu valiente?

¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?

¿Nunca se ha de decir lo que se siente?

Quevedo.

Primero fue la toma de la tierra por la hembra y por el varón.

Después vino la tristeza de la civilización.

Primero fue el campo libre, el cielo libre, la libre unión.

Después las malas leyes del hombre que hicieron las malas leyes de dios.

Hoy, como el cura loco de Kent, me pregunto yo:

- “Cuando Eva hilaba y Adán araba ¿quién era el amo?”

No pretendo realizar tan sólo el poema político.

No pretendo que mis camaradas sigan por ese camino.

Que cada cual cultive en su intimidad el dios que quiera.

Pero reclamo de cada una la actitud revolucionaria frente a la vida,

pero reclamo el puño cerrado frente a la burguesía.

He reconquistado el fervor y tengo algo que decir:

se llama brigadas de choque a las vanguardias lúcidas de los obreros
especializados

en la URSS, nombre caro a nuestro espíritu.

Formemos nosotros, cerca ya del Alba motinera,

las Brigadas de Choque de la Poesía.

Demos a la dialéctica materialista el vuelo lírico de nuestra fantasía.

¡Especialicémonos en el romanticismo de la Revolución!

III

Mi voz para cantar y para gritar mi voz,

mi voz para degollarse en las veletas enloquecidas.

Mi voz para aullar, mi voz para subir –única, digna enredadera-

y asustar a los burgueses desprevenidos por la boca de los albañiles.

Mi voz para decir el antipoema

en la esquina de las fábricas,

a la salida de las costureras,

en las puertas falsas de los teatros,

en los fondos de los talleres,

en las poternas de la civilización burguesa,

el gran castillo vacilante.

Los Movierones ahogan también rugidos, ladridos

-ocultan las manifestaciones apaleadas

-los nazis violando a las hijas de los judíos

-los policemen atajando la marcha de los tejedores

-la Generalidad cargando sobre los sindicalistas

-la gendarmería rodeando de cinturones de fuego a los

socios del John Reed Club

y los gases lacrimógenos de la policía de Buenos Aires

disolviendo los mitines en los portones

de los frigoríficos extranjeros.

¿Y Nicolás Repetto? –Bien, gracias.

¿Y José Nicolás Matienzo? –Cuidando la Constitución,

como si la Constitución fuera una hembra.

Si, la Constitución se halla en estado de descomposición

y nosotros, únicamente nosotros, los comunistas,

legítimamente nos reímos de esa Constitución burguesa

y de la democracia burguesa.

Pero no de la democracia que proclamamos,

porque nosotros queremos la dictadura

pero la dictadura que asegure la verdadera libertad de mañana.

Nosotros contra la democracia burguesa

Contra

Contra la demagogia burguesa

contra la pedagogía burguesa

contra la academia burguesa

contra

contra el fascismo, superexpresión

del capitalismo desesperado.

Contra la masturbación poética,

contra los famosos salvadores de América

-Palacios, Vasconcellos, Haya de la Torre-

contra

contra las ligas patrióticas y las inútiles

sociedades de autores, escritores, envenenadores.

Contra los que pintan cuadros para los burgueses.

Contra los que escriben libros para los burgueses.

Contra

Contra las putas espías de Orden Político.

Contra los social fascistas tipo Federico Pinedo.

contra el radicalismo embaucador de masas

-fuente de fascismo-,

dopado por el incienso de vagas palabras.

¡Ellos! Los metralleros de Santa Cruz.

Contra

Nosotros contra la moral tipo La Prensa

-el elefante enfermo de la Avenida de Mayo-

y el largo bostezo de sus editoriales.

Contra las sedicentes obras de tesis.

Contra la teosofía, onanismo del espíritu.

Contra el anarquismo sensiblero y claudicador.

Contra el clericalismo.

Contra

contra

contra el criollismo a ultranza y sin matices,

contra el folklore pueril y falso,

contra el francisismo servil,

contra las visitas tipo Keyserling, Morand, Ortega.

Contra

contra los becados

contra los niños prodigios del confusionismo canalla

de South America.

¡Contemos a los niños la historia de Lenin!

Contra la vedette,

contra los mesías y los supuestos héroes

y toda la roña burguesa

-agiotistas

-rentistas

-especuladores

-caudillos

-plumíferos

-gendarmes

-jueces

-abogados

-intelectuales

La muerte del obrero Hevia pasó inadvertida para vosotros.

Ni siquiera entregasteis el cadáver mutilado a la familia.

Un centenar de policías siguió al coche que llevaba la caja de pino.

¡Os ofrecemos nuestros cadáveres!

Sobre nuestros cadáveres los camaradas de mañana construirán la nueva Argentina en el alba motinera de obreros, soldados, marineros,
campesinos, poetas y artistas.

¡Os regalamos todo!

¡No leáis nuestros libros!

¡Al carajo con vuestra comprensión y vuestra generosidad!

Nosotros estamos de vuelta al pueblo,

ávidos de dialéctica materialista.

En una sociedad sin clases será posible el sueño,

lo abstracto, la intimidad con lo inverosímil y lo inventado,

con dios y con los otros mundos...

Nosotros estamos de vuelta al pueblo

y oímos las detonaciones que mañana

estremecerán las paredes.

¡Guerra a la clase dominante!

Dictadura para asegurar la libertad,

el trabajo liberador,

la máquina redimida,

la comodidad,

la dignidad,

el club,

la libre unión de los enamorados

y el arte puro de una sociedad sin clases.

VII

Otros amigos tomaron otros rumbos.

El tiempo espera.

Todo yo soy actitudes pero ningún orgullo me maltrata

y tengo algo de muchedumbre cuando canto

y cuando grito.

Voy a meterme en las grandes mareas de los cines

y las fábricas y los subterráneos.

Lamento no haber sido lo que se dice

un “subversivo auténtico”.

Lamento no haber perdido tantos años

en los periódicos

aunque le agradezco los aviones, los barcos y los trenes que me dieron.

Vuelvo a la vida que me reconoce,

el hambre y el sueño son mis viejos amigos.

A devorar los libros afiebrados

en las vigilias del invierno

y por las mañanas

a recorrer los parques y las plazas

y contar las chimeneas

y llenarme del vasto olor del pueblo,

del vasto rumor del pueblo.

Una columna de pueblo viene hacia mí:

llevan carteles alusivos y cantan La Internacional.

¡Arriba los pobres del mundo,

de pie los esclavos sin pan!

El viejo canto me reconoce

y yo voy con mis hermanos.

Son las 3 de la tarde de un 1° de Mayo,

hoy cumple años nuestro viejo dolor.

No, hoy no es un día de fiesta,

pero hemos aprendido a cantar,

y después de los cantos vendrán las balas.

VIII

Ésta es la canción del Plan de los Cinco Años.

Lenin lo dejó trazado junto a su gorra oscura

y su tabaquera.

El lienzo rojo de su memoria.

Desde octubre de 1928 comenzó a extenderse a las campanas

de la inmensa Rusia,

saliendo de las grandes ciudades en donde ya existía generosa

un nivel de dolor y de cultura.

Expropiando las posesiones de los ricos agricultores

y repartiendo entre todos la veterana tierra

y recogiendo los frutos para todos.

Era el primer gran paso hacia la conquista

del comunismo de Lenin.

Después nos ocuparemos de dios.

Ahora nos interesa combatir su política.

(Este no es un poema, es casi una experiencia)

Las colonias agrícolas comunistas reemplazan a los grandes

y a los pequeños feudos burgueses.

Ya no hay que levantar catedrales,

mucho fervor gastado.

Ahora hay que levantar usinas,

mucho fervor por gastar.

¡Abajo la inteligencia burguesa!

Es tiempo de ocuparse del hombre.

Nicolás Lenin ha muerto y su herencia es el Volga.

Y el Kara

el Duina

el Onega

el Péchora

el Vístula

el Ural

el Don.

Una herencia de ríos.

Nicolás Lenin ha muerto y su herencia es el Cáucaso.

Y los Urales

las mesetas del Valdai

las colinas del Volga.

Nicolás Lenin ha muerto y su herencia es el cobre.

Y el hierro

la hulla

el petróleo

el oro.

Pero sobre todo su herencia es la tierra,

humana, tierna, fecunda.

Nuestro nacimiento, nuestra vida,

nuestra sepultura,

nuestra resurrección.

He aquí la Canción del Plan de los Cinco Años.

Devoraba las noticias del día con el sándwich de milanesa:

Las consecuencias del temblor que duró treinta segundos

son funestas para una vasta región.

Durante la noche pareció estacionario

el nivel de las aguas del Sena.

400 obreros sepultados en un túnel.

Las viudas lloran en la boca del día.

Casas, puentes vías férreas, desaparecieron a causa del terremoto.

Se asegura que Blucher es un militar organizador de gran estilo.

Queremos la repartición de la tierra,

desconocemos la propiedad privada y la ley de herencia

y desde ahora todo aquel que no trabaje no comerá.

Los agentes secretos de seis potencias burguesas

se han arrojado al río Moscowa.

Un día existieron Cartago y Babilonia

y un día fue poderoso el Egipto.

Los mercaderes venecianos llegaban hasta Persia

y los persas atravesaban los canales.

Los fenicios navegaban trocando estatuillas de barro

por montones de trigo.

¡Los desacreditados fenicios que llevaron a Grecia

la preocupación del arte!

Catón repitió veinte veces en roma: ¡Destruid Cartago!

Tenemos que destruir. El grito se repite en la historia.

Pero los camaradas de Moscú han abierto otro camino

y la historia se desvía.

Les habían prohibido el aceite y la lámpara,

la tinta y la palabra

y ellos vencieron.

Sólo es bello el horizonte cuando recorta miles de camisas obreras.

Existen Buenos Aires y San Pablo y sus hombres comienzan a ver.

Yo presiento la marcha sobre Europa de un Ejército Rojo.

Pausa sobre el teatro de marionetas de Ginebra,

sobre Berlín

que engorda y envilece.

Horcas afiladas están meditando

junto a un horizonte de humo y de sangre.

Cristo signa, en la estridencia de las usinas,

a la última cruz, final e inexorable.

No importa que yo ame los puertos y los circos

y la dorada y alevosa flor de la aventura
y el vino y las rosas y la guerra.

Como Ernesto Psichari yo amo la guerra,

pero la guerra que trae la Revolución.

¿Sabes ya que los cuervos vuelan sobre los valles anunciando la peste?

Yo había visto algunos dibujados en los afiches de las ciudades.

Había un niño olfateando la sangre de la guerra,

de la guerra que trajo la Revolución.

- “Pour les français dans les territoires ocupees” –

colocados especialmente por la Legislación.

Los cuervos eran los alemanes.

¡Oh, amigos, y cómo es de tranquilo el vuelo de los cuervos!

¡Qué serenidad bajo la campana del cielo!

Mas cuando se acercan sus picos son horribles,

sus ojos asquerosos y sus garras tremendas.

Los socialdemócratas, los ultraclericales, los “nacionalistas”,

tienen también el vuelo de los cuervos.

Cerca de ellos hay que destrozarlos con un tiro de escopeta,

porque ellos anuncian y provocan la peste en la tierra.

Hablemos de esta ciudad sucia como su río.

Aquí todo está prohibido.

A la vuelta de la esquina nos deja solos y en su cuadrilátero aburrido

prevalece la absurda confitura del Pasaje Barolo

y la mentalidad seminarista de José Luis Cantilo.

Buenos Aires no vale la pena que le cante ni siquiera versos airados.

Siempre se quedará con los Zuviría, los Capdevilla y los Obligado.

Esta ciudad me ha llamado canalla y vicioso porque quise darle color.

Porque anduve por ahí desparramando mi indudable fervor,

porque bajé la luna hasta sus calles para alumbrarlas mejor.

Porque a la compañía de las horteras prefería la de vagos y atorrantes.

Porque a veces anduve con un traje rotoso y estragué mi estómago en
el sórdido Puchero Misterioso.

Esta ciudad fustigada en sus flancos por la Legión Cívica y
el Klan Radical.

Esta ciudad de Yrigoyen y Uriburu, que nunca ha dado
un bandido perfecto ni un gran poeta.

Esta ciudad cuyos bienes apestan a escribanos públicos,

a mujeres sin capacidad de pecado.

Esta ciudad que todavía respeta un título de abogado.

Ciudad de bebedores de agua.

De donde Barret emigró con asco, en donde O´neill tuvo hambre

y sueño,

en donde Güiraldes fue escarnecido y Calou murió malogrado,

Payró incomprendido, Emillio Becher agotado y Carriego empequeñecido

y en cuya Universidad, esquina pedagógica de la vulgaridad,

se gesta una runfla de rastas y logreros y patoteros grandilocuentes

que después de llenar la Pampa de alambradas y alcahuetes.

XII

No tenemos nada, no hemos construido,

nada fue posible en este campamento podrido.

Hemos quedado solos

con un montón de versos,

angustiosos o perversos

porque la leche de Buenos Aires fue así de mala.

Sucia como su río,

agria como su alma.

El tango actual es una cobardía.

Sombrío, ronco, gangoso

- “oliendo a china en zapatilla y macho perezoso” –

Es pesimista, compasivo y trágico.

Es un ángel oscuro que pudo haber volado.

Le falta a Buenos Aires la Tercera Fundación.

La que vendrá con la Revolución.

¡Preparémonos para tirar!

Contra los museos,

las universidades,

la prensa de paquidermo,

la radiotelefonía, la academia,

el teatro y el deporte burgueses.

Preparémonos para tirar

y acertar esta vez.

Contra en la casa

contra en el mar

contra en la calle

contra en el bar

contra en la montaña.

Para abatir al imperialismo.

Por una conciencia revolucionaria.

Y aquí nosotros contra la histeria fascista,

contra el socialismo tibio,

contra la confusión Radical,

contra

estar contra

sistemáticamente contra

contra

contra.

¡Yo arrojo este poema violento y quebrado

contra el rostro de la burguesía!

poemas

2008-09-21T08:28:00.000-07:00

Los semáforos me dan su luz verde

los transeúntes todos me saludan

los pájaros forman ronda sobre

nuestro cuadrante dan vueltas

y nos impulsan

el mundo revela su fuente de luz

y la noche duerme enamorada

yo no me detengo en nuestra marcha

sin prisa sin pausa

los peces transportan el arroyo

los gallos levantan a la mañana

yo te amo

tú me amas.

* * *

Rompen las campanas

de la pequeña iglesia de oblea dulce.

Son las 3.30 p.m.

Las grises diagonales cumplen fielmente

su función pulmonar.

Para el mundo un miércoles es sólo

un miércoles.

En la fuente vacía se bañan

los niños pobres recordando algún sueño

difuso de verano

y los niños ricos pasan tristes

sentados en el asiento de atrás

desesperados. Comprenden que en algún punto

son menos libres.

Cuidado

yo nunca dije que no te estaba esperando

eso sí,

ya nunca te haré esperar.

Un policía de tránsito extorsiona

a un cartonero con una mano

y con la otra

saluda al doctor que pasea en su flamante Vectra.

¿Quién es el menos libre ahora?

Ay! este mundo donde ya no caben ni las palomas.

Y para colmo de males mi barba crece

por abrazarte. No la detendré. Tiene

las mismas razones que yo.

El sol se vuelve un estado de sitio

mientras las horas pasan como pájaros.

Rompen las campanas su media hora.

Mi oh! ser se agita sutilmente:

Eres tú.

POEMA

2008-08-31T08:20:00.000-07:00

Un domingo curioso
quisiera una fotografía tuya
quisiera un reposo interminable por un minuto
otro cielo
la misma musa porque
quién pudiera negarte es como negar
los astros el mundo ovalado
la melancolía ya de por sí
los pobres el mar
yo no me atrevería a negarte
cueste lo que cueste
eres tal mi risa mi dolor de rodilla
la bombilla del mate mi luciérnaga
mi color rojo
aunque las fotografías me den un aire de lejanía.

el otro CORTÁZAR

2008-06-12T10:18:00.000-07:00

Del sentimiento
de no estar del todo Jamais réel et toujours vrai (en un dibujo de Antonin Artaud)
Siempre seré como un niño para tantas cosas, pero uno de esos niños que desde el comienzo llevan consigo al adulto, de manera que cuando el monstruito llega verdaderamente a adulto ocurre que a su vez éste lleva consigo al niño, y nel mezzo del camin se da una coexistencia pocas veces pacífica de por lo menos dos aperturas al mundo.
Esto puede entenderse metafóricamente pero apunta en todo caso a un temperamento que no ha renunciado a la visión pueril como precio de la visión adulta, y esa yuxtaposición que hace al poeta y quizá al criminal, y también al cronopio y al humorista (cuestión de dosis diferentes, de acentuación aguda o esdrújula, de elecciones: ahora juego, ahora mato) se manifiesta en el sentimiento de no estar del todo en cualquiera de la estructuras, de las telas que arma la vida y en la que somos a la vez araña y mosca.
Mucho de lo que he escrito se ordena bajo el signo de la excentricidad, puesto que entre vivir y escribir nunca ví una clara diferencia; si viviendo alcanzo a disimular una participación parcial en mi circunstancia, en cambio no puedo negarla en lo que escribo puesto que precisamente escribo por no estar o estar a medias. Escribo por falencia, por descolocación; y como escribo desde un intersticio, estoy siempre invitando a que otros busquen los suyos y miren por ellos el jardín donde los árboles tienen frutos que son, por supuesto, piedras preciosas. El monstruito sigue firme.
Esta especie de constante lúdica explica, si no justifica, mucho de lo que he escrito o he vivido. Se reprocha a mis novelas -ese juego al borde del balcón, ese fósforo al lado de la botella de nafta, ese revólver cargado en la mesa de luz- una busqueda intelectual de la novela misma, que sería así como un continuo comentario de la acción y muchas veces la acción de un comentario. Me aburre argumentar a posteriori que a lo largo de esa dialéctica mágica un hombre-niño está luchando por rematar el juego de su vida: que sí, que no, que en ésta está. Porque un juego, bien mirado, ¿no es un proceso que parte de una descolocación para llegar a una colocación, a un emplazamiento -gol, jaque mate, piedra libre? ¿No es el cumplimiento de una ceremonia que marcha hacia la fijación final que la corona?
El hombre de nuestro tiempo cree fácilmente que su información filosófica e histórica lo salva del realismo ingenuo. En conferencias universitarias y en charlas de café llega a admitir que la realidad no es lo que parece, y que está siempre dispuesto a reconocer que sus sentidos lo engañan y que su inteligencia le fabrica una visión tolerable pero incompleta del mundo. Cada vez que piensa matafísicamente se siente "más triste y más sabio", pero su admisión es momentánea y excepcional mientras que el continuo de la vida lo instala de lleno en la apariencia, la concreta en torno de él, la viste de definiciones, funciones y valores. Ese hombre es un ingenuo realista más que un realista ingenuo. Basta observar su comportamiento frente a lo excepcional, lo insólito; o lo reduce a fenómeno estético o poético ("era algo realmente surrealista, te juro") o renuncia en seguida a indagar en la entrevisión que han podido darle un sueño, un acto fallido, una asociación verbal o casual fuera de lo común, una coincidencia turbadora, cualquiera de las instantáneas fracturas del continuo. Si se lo interroga, dirá que no cree del todo en la realidad cotidiana y que sólo la acepta pragmáticamente. Pero vaya si cree, es en lo único que cree. Su sentido de la vida se parece al mecanismo de su mirada. A veces tiene una efímera conciencia de que cada tantos segundos los párpados interrumpen la visión que su conciencia ha decidido entender como permanente y continua; pero casi de inmediato el pestañeo vuelve a ser inconsciente, el libro o la manzana se fijan en su obstinada apariencia. Hay como un acuerdo de caballeros entre la circunstancia y los circunstanciados: tú no me sacas de mis costumbres, y yo no te ando escarbando con un palito. Pero ahora pasa que el hombre-niño no es un caballero sino un cronopio que no entiende bien el sistema de líneas de fuga gracias a las cuales se crea una perspectiva satisfactoria de esa circunstancia, o bien, como sucede en los collages mal resueltos, se siente en una escala diferente con respecto a la de la circunstancia, una hormiga que no cabe en un palacio o un número cuatro en el que no caben más que tres o cinco unidades. A mí esto me ocurre palpablemente, a veces soy más grande que el caballo que monto, y otros días me caigo en uno de mis zapatos y me doy un golpe terrible, sin contar el trabajo para salir, las escalas fabricadas nudo a nudo con los cordones y el terrible descubrimiento, ya en el borde, de que alguien ha guardado el zapato en un ropero y que estoy peor que Edmundo Dantés en el castillo de If porque ni siquiera hay un abate a tiro en los roperos de mi casa.
Y me gusta, y soy terriblemente feliz en mi infierno, y escribo. Vivo y escribo amenazado por esa lateralidad, por ese paralaje verdadero, por ese estar siempre un poco más a la izquierda o más al fondo del lugar donde se debería estar para que todo cuajara satisfactoriamente en un día más de vida sin conflictos. Desde muy pequeño asumí con los dientes apretados esa condición que me dividía de mis amigos y a la vez los atraía hacia el raro, el diferente, el que metía el dedo en el ventilador. No estaba privado de felicidad; la única condición era coincidir de a ratos (el camarada, el tío excéntrico, la vieja loca) con otro que tampoco calzara de lleno en su matrícula, y desde luego no era fácil; pero pronto descubrí los gatos, en los que podía imaginar mi propia condición, y los libros donde la encontraba de lleno. En esos años hubiera podido decirme los versos quizá apócrifos de Poe:
From childhood´s hour I have not been
As others were; I have not seen
As others saw; I could not bring
My passions from a common spring -

Pero lo que para el virginiano era un estigma (luciferino, pero por ello mismo monstruoso) que lo aislaba y condenaba,

And all I loved, I loved alone

no me divorció de aquellos cuyo redondo universo sólo tangencialmente compartía. Hipócrita sutil, aptitud para todos los mimetismos, ternura que rebasaba los límites y me los disimulaba; las sorpresas y las aflicciones de la primera edad se teñían de ironía amable. Me acuerdo: a los once años presté a un camarada El secreto de Wilhelm Storitz, donde Julio Verne me proponía como siempre un comercio natural y entrañable con una realidad nada semejante a la cotidiana. Mi amigo me devolvió el libro: "No lo terminé, es demasiado fantástico". Jamás renunciaré a la sorpresa escandalizada de ese minuto. ¿Fantástica, la invisibilidad del hombre? Entonces, ¿sólo en el fútbol, en el café con leche, en las primeras confidencias sexuales podíamos encontrarnos?
Adolescente, creí como tantos que mi continuo extrañamiento era el signo anunciador del poeta, y escribí los poemas que se escriben entonces y que siempre son más fáciles de escribir que la prosa a esa altura de la vida que repite en el individuo las fases de la literatura. Con los años descubrí que si todo poeta es un extrañado, no todo extrañado es poeta en la acepción genérica del término. Entro aquí en terreno polémico, recoja el guante el que quiera. Si por poeta entendemos funcionalmente al que escribe poemas, la razón de que los escriba (no se discute la calidad) nace de que su extrañamiento como persona suscita siempre un mecanismo de challenge and response -desafío y reacción-; así, cada vez que el poeta es sensible a su lateralidad, a su situación extrínseca en una realidad aparentemente intrínseca, reacciona poéticamente (casi diría profesionalmente, sobre todo a partir de su madurez técnica); dicho de otra manera, escribe poemas que son como ptetrificaciones de ese extrañamiento, lo que el poeta ve o siente en lugar de, o al lado de, o por debajo de, o en contra de, remitiendo este de a lo que los demás ven tal como creen que es, sin desplazamiento ni crítica interna. Dudo de que exista un solo gran poema que no haya nacido de esa extrañeza o que no la traduzca; más aún, que no la active y la potencie al sospechar que es precisamente la zona intersticial por donde cabe acceder. También el filósofo se extraña y se descoloca deliberadamente para descubrir las fisuras de lo aparencial, y su búsqueda nace igualmente de un challenge and response; en ambos casos, aunque los fines sean diferentes, hay una respuesta instrumental, una actitud técnica frente a un objeto definido.
Pero ya se ha visto que no todos los extrañados son poetas o filósofos profesionales. Casi siempre empiezan por serlo o por querer serlo, pero llega el día en que se dan cuenta de que no pueden o que no están obligados a esa response casi fatal que es el poema o la filosofía frente al challenge del extrañamiento. Su actitud se vuelve defensiva, egoísta si se quiere puesto que se trata de preservar por sobre toda la lucidez, resistir a la solapada deformación que la cotidianeidad codificada va montando en la conciencia con la activa participación de la inteligencia razonante, los medios de información, el hedonismo, la arteriosclerosis y el matrimonio inter alia. Los humoristas, algunos anarquistas, no poco criminales y cantidad de cuentistas y novelistas se sitúan en este sector poco definible en que la descripción de extrañado no acarrea necesariamente una respuesta de orden poético. Estos poetas no profesionales sobrellevan su desplazamiento con mayor naturalidad y menor brillo, y hasta podría decirse que su noción del extrañamiento es lúdica por comparación con la respuesta lírica o trágica del poeta. Mientras éste libra siempre un combate, los extrañados a secas se integran en la excentricidad hasta un punto en que lo excepcional de esa condición, que suscita el challenge para el poeta o el filósofo, tiende a volverse condición natural del sujeto extrañado, que así lo ha querido y que por eso ha ajustado su conducta a esa aceptación paulatina. Pienso en Jarry, en un lento comercio a base de humor, de ironía, de familiaridad, que termina por inclinar la balanza del lado de las excepciones, por anular la diferencia escandalosa entre lo sólito y lo insólito, y permite el paso cotidiano, sin response concreta porque ya no hay challenge, a un plano que a falta de mejor nombre seguiremos llamando realidad pero sin que sea ya un flatus vocis o un peor es nada.

(de La Vuelta al Día en Ochenta Mundos, 1967)

El gran juego

Entiendo yo algunas figuras
pero no sé qué es la baraja,
qué anverso tiene esa medalla
cuyo reverso me dibuja.

En la otra cara de la luna
duermen los números del mapa;
juego a encontrarme en esas cartas
que ciegamente son mi suma.

De tanta alegre insensatez
nace la arena del pasaje
para el reloj de lo que amé,

pero no sé si la baraja
la mezclan el azar o el ángel,
si estoy jugando o soy las cartas.

Los amantes

¿Quién los ve andas por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

VIAJE INFINITO

para el que con su incendio te ilumina,
cósmico caracol de azul sonoro,
blanco que vibra un címbalo de oro,
último trecho de la jabalina,
la mano que te busca en la penumbra
se detiene en la tibia encrucijada
donde musgo y coral velan la entrada
y un río de luciérnagas alumbra,
sí, portulano, fuego de esmeralda,
sirte y fanal en una misma empresa
cuando la boca navegante besa
la poza más profunda de tu espalda,
suave canibalismo que devora
su presa que lo danza hacia el abismo,
oh laberinto exacto de sí mismo
donde el pavor de la delicia mora
agua para la sed del que te viaja
mientras la luz que junto al lecho vela
baja a tus muslos su húmeda gacela
y al fin la estremecida flor desgaja

CASI NADIE VA A SACARLO DE SUS CASILLAS

El caballo relincha, el perro ladra,
La suma de los ángulos de un triángulo
es igual a dos rectos,
la sopa, la conciencia, el alcaucil, después
del dos el tres, después del hoy, mañana
casi nadie lo sacará de sus casillas.
Casi nadie ni nada porque
¿Cómo tomar en serio esos latidos
en que el sueño es acceso, esas miradas
de insoportable lucidez en un tranvía,
eso que ahora dice: huye,
pero al final, al fin y al cabo, no era más
que un gajo de naranja reventado en la boca?
¿Cómo tomar en serio que una puerta
dé a la tristeza cuando el arquitecto
la abre al pasillo, que unos senos
dibujen paralelos sus jardines
cuando es la hora de ir a la oficina?
Imposible negar las evidencias
dice el doctor, y dice bien, inútil
sacar de sus casillas al honesto almanaque,
San Rulfo, Santa Tecla, San Fermín,
La Asunción,
el caballo relincha, el perro ladra,
casi nadie le ofrece en una esquina
un pedacito suelto de bicicleta o trompo,
casi nunca es verano en pleno invierno
por razones de estricta pulimentada lógica,
hay que ser lo que se es o no ser nada, y nada
lo sacara de sus casillas, nadie
lo sacará, y si un caballo ladra
no lo sabremos nunca, porque
los caballos no ladran.
Bastaría apenas un no quiero,
para empezar de otra manera el día,
hervir la radio con las papas
y a cada chico darle un cocodrilo
para que huela a miedo en las escuelas,
sacar los muertos a que tomen aire,
meter las mitras en la mayonesa,
actividades subversivas, claro,
pero otras cosas hay: fusiles
corren por las picadas, Sudamérica
crece en su selva hacia la aurora,
de tanto arroz bañado en sangre
nacerá otra manera de el hombre.
No cito más que apenas estas cosas,
saco de sus casillas a unos cuantos
que todavía creen en la poesía
encasillada en su vocabulario,
llenos de compromisos con lo abstracto.
(La suma de los ángulos de un triángulo.)
((Los caballos no ladran,))
(((Dice el doctor, y dice bien)))

POESÍA PERMUTANTE

ANTES, DESPUÉS

como los juegos al llanto

como la sombra a la columna

el perfume dibuja el jazmín

el amante precede al amor

como la caricia a la mano

el amor sobrevive al amante

pero inevitablemente

aunque no haya huella ni presagio

(de Último Round, 1969)

Poema

2008-06-02T11:45:00.000-07:00

Si no sé cómo eres
nunca sabrás cómo sería
yo puedo tener frío y abrigarme
tener sed y beber un vaso de agua
pero hay un universo
mi amiga
que nos deja sin aire
por decubrirlo
urgentemente

JUAN LAURENTINO ORTIZ, poeta de río...

2008-02-15T11:00:00.000-08:00

...Sueño para lo mío una "poesía" de pura presencia, de resplandor casi, sin "forma", o con la muy fluída o aérea de los estados interiores -armonía o visión-, o su correspondencia posible.
Creo además, en la poesía que compromete todo el ser, en la que es un don absoluto, en la que es "el amor que encuentra su propio ritmo", y consecuentemente en la que sigue los pasos de la historia y aun de la circunstancia porque es combustión y trascendencia antes de ser, si el poeta se siente impulsado a ellos, "servicio" y militancia.
Pero creo, sobre todo, en su variedad infinita y en su eterna alada libertad hasta en las horas en que el poeta, fiel a su sueño o a su necesidad de integrarse, deba "desaparecer en un gran deber consentido y amado"...
Olvidaba decirle que yo la siento como una profunda necesidad, como la respiración misma, y a la vez inasible y fugitiva a pesar de la entrega más total, de la humildad más rendida, y de la inocencia más trasparente que me es dado hacer en mí. Y que tengo especial fe en la que no está escrita y que será vivida por todos como algunos ahora se impregnan de la del aire, de los árboles, del agua...
Y no terminaría nunca, querido amigo. Sobre poesía generalmente no hacemos más que divagar o expresar nuestras muy limitadas preferencias cuando no referirnos sólo a la muy mezquina que nos es dado aprehender. "La poesía está donde está" decía Güiraldes. Pero la hija humilde o angélica, agregamos nosotros, de los cambios de la vida y de las categorías que ellos van estableciendo, aunque también empinada sobre el vértice de las épocas, pitonisa ardiente.

Juan Laurentino Ortiz -Juanele- nació el 11 de junio de 1896 en Puerto Ruiz, cerca de Gualeguay, provincia de Entre Ríos, ciudad donde vivirá hasta 1942 cuando se muda a Paraná. En 1917 funda junto a otros poetas el grupo "Amigos de la Revolución Soviética". Salvo distintas "escapadas" a Buenos Aires y una breve visita a China y otros países socialistas en 1957, nunca quizo abandonar su provincia de Entre Ríos. Escribió un único libro: En el Aura del Sauce. Fue editado en vida del poeta en 1970 y está compuesto por trece libros. Diez que habían sido publicados individualmente por Ortiz en pequeñas y personales ediciones: El Agua y la Noche (1933), El Alba Sube...(1937), El Ángel Inclinado (1938), La Rama Hacia el Este (1940), El Álamo y el Viento (1948), El Aire Conmovido (1949), La Mano Infinita (1951), La Brisa Profunda (1954), El Alma y las Colinas (1956), De las Raíces y del Cielo (1958); y tres publicados por primera vez en 1970: El Junco y la Corriente, El Gualeguay y La Orilla que se Abisma. El 2 de septiembre muere, en Paraná, víctima de un efisema pulmonar. Y se convirtió en río...

Ella...

Ella estaba enamorada de sí misma...
Oh, los espejos...

Oh, la embriaguez de plata
de ella
en el aire de los zarcillos...

Luego fue de los velos...
Las nubes del otoño
sólo,
sólo, ay, para una novia...
Los velos...

Y fue más tarde de las hojas...
pero de las hojas como joyas
del viento...
Las hojas...

Y con el tiempo fue del río...
mas lo mismo que un ala,
a veces invisible,
sí...
o una ramilla, al ras, midiendo
la danza...
Un ala y una ramilla
únicamente...ay,
del río...
El río...

Después, después, las cosas
con su perfume
séptimo...
Y ella, las cosas mismas
buscándose,
para la comunión ?
para la adoración ?

Y ella, las almas mismas
también,
buscándose las manos
en los laberintos,
tras de todas las rejas,
a través de todos los órdenes...
a través de todos
los mundos...

Las cosas y las almas...
Y al fin, ay, al fin...
el grito hacia el mar
o la noche...
El grito de la niña,
o de algo
que ya no se veía,
sobre el último
hilo...

En la ribera, es cierto,
sólo un hilo,
llamando ?
La pregunta a las estrellas
perdida, es cierto,
en el jamás ?

Pero por qué, por qué,
a la vez,
menos que una vibración,
menos
ella,
en la corriente de las profundidades
hacia la edad
verde...
sube, sube de repente, sube...
sin nombre,
desde todas las presiones ?

Y por qué, por qué,
de repente en la luz,
quemada por un ángel,
por qué
sale de la luz, ella, corriendo...
corriendo
a los caminos de la sed,
con el vaso de agua en las manos,
y descalza,
por qué ?...





FUI AL RÍO

Fui al Río y lo sentía

cerca de mí, enfrente de mí.

Las ramas tenían voces

que no llegaban hasta mí.

La corriente decía

cosas que no entendía.

Me angustiaba casi.

Quería comprenderlo,

sentir qué decía el cielo vago y pálido en él

con sus primeras sílabas alargadas,

pero no podía.

Regresaba

-¿Era yo el que regresaba?-

en la angustia vaga

de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,

corría en mí

con sus orillas trémulas de señas,

con sus hondos reflejos apenas estrellados.

Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.

Me atravesaba un río, me atravesaba un río!.


TARDE

El mundo es un pensamiento

realizado de la luz.

Un pensamiento dichoso.

De la beatitud, el mundo

ha brotado. Ha salido

del éxtasis, de la dicha,

llenos de sí, esta tarde,

infinita, infinita,

con árboles y con pájaros

de infancia ¿de qué infancia?

¿de qué sueño de infancia?

EL PUEBLO BAJO LAS NUBES

Duerme el pueblo. ¿Es ello cierto bajo esta luz

casi nevada de un jardín algodonoso

que flota, se abre, y ciérrase sobre las calles solas

en una fantasía toda infantil de pura?

Yo sé, oh, que las cosas, sólo las cosas, sólo

se iluminan en esta irradiación alada

y cándida—Grandes cisnes efímeros

sobre un sueño de cal y de follajes?

NO ERA NECESARIO...

No era necesario mirar el cielo ni las ramas.

Aquí te vi, en la tierra pura, en la tierra desnuda.

Aquí te vi, espíritu primaveral, danzar o arder serenamente

      como la alegría sin nombre,

transparencia imposible de una dicha flotante sobre el polvo.

Aquí te vi, niña fantasmal de velos diáfanos, en el mediodía

      inexistente.

No era necesario mirar el cielo ni las ramas.

SÍ, MIS AMIGOS, ALLÍ EN ESOS ROSTROS...

Sí, mis amigos. allí en esos rostros está el rostro.

El rostro que en la noche, en medio de la tempestad, entre

   relámpagos,

en medio del martirio, con la sonrisa última muchas veces,

algunos entrevieron y saludaron como un alba.

La poesía también fue, la poesía también es, un llamado en la

   noche,

tímido o firme, pero un llamado hacia ese rostro.

Acaso la belleza esté allí. Estamos seguros de que la belleza

   está allí.

En ese resplandor que casi vuelve imprecisos los rasgos.

Sin velos. Como la luz de las aguas y de las flores en un puro

    mediodía.

O como la del corazón que ha encontrado su centro.

Y las manos, ah, las manos que sufrieron las cadenas y

   sangraron, las manos,

son aquellas, sí, aquellas que allá tejen la guirnalda del sueño

a lo largo de la tierra en la casa común.

Veis los dedos ahora finos afiebrados en torno de los tallos y

   de los pétalos,

y de los pulsos precisos, y sobre las “páginas que defienden

   su blancura”,

y sobre los silencios, tantos silencios que luego han de cantar?

Veis el gesto abierto hacia la colina que despierta como una

   novia o como una hija?

Veis el gesto desvelado sobre el paisaje de las infinitas

   respuestas

en la escala toda, relativa, del vértigo?

Pero veis sobre todo, pero sentís sobre todo,

que por las manos ahora fluye, recién fluye, la corriente,

la clara, la profunda corriente en que la criatura puede mirarse

   de veras y ver el infinito?

Sí, mis amigos, allí en esos rostros está el rostro.

La belleza está allí, nuestra belleza.

FEDERICO GARCÍA LORCA, duende andaluz.

2007-11-17T07:11:00.000-08:00

El poeta que va a hacer un poema, tiene la sensacion vaga de que va a una cacería en un bosque lejanísimo... delicados aires enfrían el cristal de sus ojos. La luna redonda como una cuerna de blanco metal, suena en el silencio de las ramas últimas. Ciervos blancos aparecen en los claros de los troncos. La noche entera se recoge bajo una pantalla de rumor. Aguas profundas y quietas cabrillean entre los juncos....hay que salir. Yeste es el momento peligroso para el poeta. El poeta debe llevar un plano de los sitios que va a recorrer y debe estar seguro frente a las mil bellezas y las mil fealdades disfrazadas de belleza que han de pasar por sus ojos. Debe tapar sus oidos como Ulises frente a las sirenas y debe lanzar sus flechas sobre las metáforas vivas, y no figuradas o falsas,que le van acompañando.
Momento peligroso si el poeta se entrega, porque, como lo haga no podrá nunca levantar su obra.
El poeta debe ir limpio y sereno a su cacería, hasta disfrazado. Se mantendrá firme ante los espejismos y acechará cautelosamente las carnes palpitantes y reales que armonicen con el plano del poema que lleva entrevisto, y ahí aparecera ese duende andaluz que es el espíritu de la tierra que produce un entusiasmo casi religioso, en el que no hay filosofo que lo explique, solo se siente y que viene de un fondo comun incontrolable y estremecido, ese duende es el misterio, las raices que se clavan en el limo que todos conocemos, que todos ignoramos, pero de donde nos llega lo que es sustancial en el arte.

El estado de inspiración es un estado de recogimiento, pero no de dinamismo creativo. Hay que reposar la visión del concepto para que se clarifique. No creo que ningun gran artista trabaje en estado de fiebre, aún los misticos trabajan cuando ya la inefable paloma del espíritu santo abandona sus celdas y se va perdiendo en las nubes. SE VUELVE DE LA INSPIRACION COMO SE VUELVE DE UN PAIS EXTRANJERO. El poema es la narración del viaje, la inspiración de la imagen, pero no el vestido. Y para vestirla hay que observar ecuánimemente y sin apasionamiento peligroso la claridad y sonoridad de la palabra.-

Y por último el poeta que quiere librarse del campo imaginativo, no vivir exclusivamente de la imagen que producen los objetos reales, deja de soñar, y deja de querer. Ya no quiere, ama.
Pasade la imaginacion que es un hecho del alma, a la inspiracion que es un estado del alma. Pasa del análisis a la fe. Aquí ya las cosas son porque si, sin efecto ni causa explicable. Y no hay términos, ni limites, admirable libertad.
Así como la imaginación poética tiene una lógica humana, la inspiración poética tiene una lógica poética sin mas. Y ASI COMO LA IMAGINACIÓN ES UN DESCUBRIMIENTO, LA INSPIRACIÓN EN TODO CAMPO DE ACCIÓN, ES UN DON, UN INEFABLE REGALO.

PUÑAL

El puñal
entra en el corazón
como la reja del arado
en el yermo.

No.
No me lo claves.
No.

El puñal,
como un rayo de sol,
incendia las terribles
hondonadas.

No.
No me lo claves.
No.

ENCRUCIJADA

Viento del Este:
un farol
y el puñal
en el corazón.
La calle
tiene un temblor
de cuerda
en tensión,
un temblor
de enorme moscardón.
Por todas partes
yo
veo el puñal
en el corazón.

SORPRESA

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
No lo conocía nadie.
¡Cómo temblaba el farol!
Madre.
¡Cómo temblaba el farolito
de la calle!
Era de madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire.
Que muerto se quedó en la calle
que con un puñal en el pecho
y que no lo conocía nadie.

(De Poema del Cante Jondo -1921)

ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira,
el niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile
cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua, el niño
tiene los ojos cerrdos.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela,
el aire la está velando.

ROMANCE SONÁMBULO

Verde que te quiero verde.
Verde viento, verdes ramas,
el barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde,
bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

*
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.

La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.

¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.

Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.

Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?

Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.

Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

*
Ya suben los compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.

Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panaderos de cristal
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y albahaca.

¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántaas veces te esperó!
¡Cúantas te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

*
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.

Un carámbano de luna
la sostiene el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas,
el barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.

MUERTE DE ANTOÑITO EL CAMBORIO

Voces de muerte sonaron
cerca de Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.

Le clavó sobre las botas
mosrdiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.

Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.

Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerete sonaron
cerca de Guadalquivir.

*
Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca de Guadalquivir?

Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.

Zapatos color corinto,
medallones de marfíl,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.

¡Ay Antoñito el Camborio,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.

¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.

Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.

Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca de Guadalquivir.

(De Romancero Gitano -1924-1927-)

INTRODUCCIÓN A LA MUERTE

POEMAS DE LA SOLEDAD EN VERMONT

MUERTE

¡Qué esfuerzo!
¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro!
¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!
¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!
¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!
Y el caballo,
¡qué flecha aguda exprime de la rosa!,
¡qué rosa gris levanta su belfo!
Y la rosa,
¡qué rebaño de luces y alaridos
ata en el vivo azúcar de su tronco!
Y el azúcar,
¡qué puñalitos sueña en la vigilia!
y los puñales,
¡qué luna sin establos, qué desnudos!
piel eterna y rubor, andan buscando.
Y yo, po los aleros,
¡qué serafín de llamas busco y soy!
Pero el arco de yeso,
¡qué grande, qué invisible, qué diminuto!
sin esfuerzo.

NOCTURNO DEL HUECO

II

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo,
crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

Yo.
Mi hueco traspasado con las axilas rotas.
Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.
Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo.
Rodeado de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

En el circo del frío sin perfil mutilado.
Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

Yo.
Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.
Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

Yo.
No hay siglo nuevo ni luz reciente.
Sólo un caballo azul y una madrugada.

(De Poeta en Nueva York -1929-1930)

GACELA DEL AMOR DESESPERADO

La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.

Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.

Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.

(De Diván del Tamarit - 1936)

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

(De Poemas Sueltos)

Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

FEDERICO GARCÍA LORCA

escribiendo la POESÍA para la REVOLUCIÓN

2007-10-26T07:07:00.000-07:00

Roque Dalton García nació en San Salvador el 14 de Mayo de 1935 y falleció asesinado cuarenta años después, el 10 de Mayo de 1975.

Su vida estuvo marcada por su participación en las luchas por la liberación de su país. Dalton era además de un destacadísimo poeta, un experimentado polemista, un brillante cronista, un teórico de la lucha armada latinoamericana, con antecedentes de persecución, cárcel y exilio, sufrido durante las sucesivas dictaduras en El Salvador.

Durante4 los últimos años de su lucha política escribió numerosos poemas en la clandestinidad, que circulaban ilegalmente bajo varios seudónimos: Vilma Flores, Timoteo Lue, Jorge Cruz, Juan Zapata y Luis Luna.

en 1975 fue asesinado por el grupo guerrillero Ejército de Liberación Popular, sus propios compañeros de causa. Un "tribunal" lo condenó a muerte bajo los cargos de "insubordinación", de ser "agente del enemigo y de la Agencia Central de Inteligencia (CIA)". El segundo cargo se debió a una sospecha (como consecuencia de una historia que conocían muchos en El Salvador) en relación a su fuga de la cárcel de Cojutepeque, en 1964. Como chisme se dijo que su escapatoria se produjo porque había colaborado con la CIA.

Nunca se presentaron fehacientes de los cargos que se le imputaron y en la actualidad, todo parece confirmar las denuncias de importantes grupos nacionales e internacionales de que se trató de un asesinato político.

El problema es que Roque tuvo un conflicto dentro del PC (Partido Comunista) y en esa organización a los que disentían se les cargaba con motes de "divisionistas" y cualquier cosa era considerada inmediatamete peligro de "agente del enemigo". Pero aquello no tenía ni la más mínima seriedad.

Roque estuvo constantemente señalando que era un gravísimo error, que debía investigarse más, que era una injusticia.

Para el polémico líder de la guerrilla salvadoreña, Joaquín Villalobos, el fusilamiento de Dalton es el error más grave que cometió en su carrera política, como integrante del "colectivo" que decidió tal acción y reconoce que ese tema ha dejado profundas huellas en su ser.

SAUDADE

Lo que me ha dado la vida

caballos impermeables

riéndose a cada rato

de mis numerosos resfriados.

También una manera de ser comunista

que el día que se ponga de moda

una de dos:

pero mejor me callo.

También un corazón que ya abusa

Y una muchacha que indudablemente

debió pensarlo mejor.

La vida se llevó en cambio todos mis poemas

escritos en un barrilete casi meteorológico

y se llevó mi viejo traje de payaso

mi olor de amigo tonto

mi sonrisa que da ganas de llorar

e inclusive un poquito de hambre.

así que

mejor apártense de mi camino.

LOS BURÓCRATAS

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso

Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura

terminan por enfermarse del hígado y mueren

aferrados a los teléfonos con los ojos amarillos fijos en el reloj.

Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban

deben al sastre acaparan los bares

leen el Reader Digest y los poemas de amor de Nerúda

asisten a la ópera italiana se persignan

firman los pliegos nítidos del anticomunismo

los hunde el adulterio se suicidan sin arrogancia

tienen fe en el deporte se avergüenzan

se avergüenzan a mares

de que su padre sea un carpintero.

COMO TÚ

Yo, como tú,

amo el amor,

la vida,

el dulce encanto de las cosas,

el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle

y río por los ojos

que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bellos,

que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí

sino en la sangre unánime

de los que luchan por la vida,

el amor,

las cosas,

el paisaje y el pan,

la poesía de todos.

ALTA HORA DE LA NOCHE

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

porque se detendría la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,

sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.

Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.

Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto

desde la oscura tierra vendría por tu voz.

no pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.

ACTA

En nombre de quienes lavan ropa ajena

(y expulsan de la blancura la mugre ajena).

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos

(y venden su fuerza de trabajo

en forma de amor amaternal y humillaciones).

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena

(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).

En nombre de quienes comen mandrugos ajenos

(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).

En nombre de quienes viven en un país ajeno

(las casas y las fábricas y los comercios

y las calles y las ciudades y los pueblos

y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes

son siempre de otros

y por eso está allí la policía y la guardia

cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen

es hambre explotación enfermedades

sed de justicia y de agua

persecuciones condenas

soledad abandono opresión muerte.

yo acuso a la propiedad privada

de privarnos de todo.

LA CABEZA CONTRA EL MURO

(conclusión filosófico-moral)

La materia es dura,

la materia es indestructible;

por lo tanto

la materia es incomprensiva,

la materia

es cruel.

LÓGICA REVI

Una crítica a la Unión Soviética

sólo la puede hacer un antisoviético.

Una crítica a China

sólo la puede hacer un antichino.

Una crítica al Partido Comunista Salvadoreño

sólo la puede hacer un agente de la CIA.

Una autocrítica equivale al suicidio.

REPARTO DE COSA AJENA EN EL MERCADO DE LOS LADRONES

Nos han dicho que el Poder Ejecutivo

es el Primer Poder

y que ese Poder Legislativo que se reparten

un grupo de sinvergüenzas fraccionado en "Gobierno"

y "Oposición" es el Segundo Poder

y que la prostituida (pero siempre Honorable)

Corte Suprema de Justicia

es el Tercer Poder.

La prensa y la radio y la TV de los ricos

se autonombran el Cuarto Poder y desde luego

marchan tomadas de la mano con los primeros tres poderes.

Ahora nos salen con que la juventud nuevaolera

es el Quinto Poder.

Y nos aseguran que por sobre todas las cosas

y todos los poderes

está el Gran Poder de Dios.

"Ya están todos los poderes repartidos

-nos dicen a manera de conclusión-

no hay ya poder para nadie más

y si alguien opina lo contrario

para eso está el Ejército y la Guardia Nacional".

MORALEJAS:

1) El Capitalismo es el gran mercado de poderes

donde sólo comercian los ladrones

y es mortal hablar del verdadero dueño

del único poder: el pueblo.

2) Para que el verdadero dueño del Poder

tenga en sus manos lo que le pertenece

no deberá tan sólo echar a los ladrones del Templo Comercial

porque se reorganizarán en los alrededores:

por el contrario, deberá derribar

el mercado sobre las cabezas de los mercaderes.

Libertad, por PAUL ELUARD

2007-08-02T09:52:00.000-07:00

LIBERTAD

Sobre mi cuaderno escolar
Sobre mi pupitre y los árboles
Sobre la arena sobre la nieve
Escribo tu nombre

Sobre las páginas leídas
Sobre las páginas en blanco
Piedra sangre papel ceniza
Escribo tu nombre

Sobre las estampas doradas
Sobre las armas del guerrero
Sobre la corona de los reyes
Escribo tu nombre

Sobre la selva sobre el desierto
Sobre los nidos sobre las retamas
Sobre el eco de mi infancia
Escribo tu nombre

Sobre las maravillas de la noche
Sobre el pan cotidiano
Sobre la estación de las novias
Escribo tu nombre

Sobre mis jirones de cielo
Sobre estanques de sol enmohecido
Sobre el lago de viva luna
Escribo tu nombre

Sobre los campos sobre el horizonte
Sobre las alas de los pájaros
Sobre el molino de sombras
Escribo tu nombre

Sobre cada soplo de la aurora
Sobre el mar sobre los barcos
Sobre la montaña desafiante
Escribo tu nombre

Sobre la espuma de las nubes
Sobre el sudor de las tormentas
Sobre la lluvia tupida o insulsa
Escribo tu nombre

Sobre las formas resplandecientes
Sobre las campanas del color
Sobre toda verdad física
Escribo tu nombre

Sobre los senderos despiertos
Sobre las carretas desplegadas
Sobre las plazas rebosantes
Escribo tu nombre

Sobre la lámpara que se enciende
Sobre la lámpara que se apaga
Sobre mis hogares reunidos
Escribo tu nombre

Sobre el fruto dividido
Del espejo de mi cuarto
Sobre mi lecho caracola vacía
Escribo tu nombre

Sobre mi perro glotón y tierno
Sobre sus orejas erguidas
Sobre su pata coja
Escribo tu nombre

Sobre el marco de mi puerta
Sobre objetos familiares
Sobre la llama consagrada
Escribo tu nombre

Sobre la carne que se me brinda
Sobre la frente de mis amigos
Sobre las manos que se tienden
Escribo tu nombre

Sobre el cristal de la sorpresa
Sobre los labios atentos
Más allá del silencio
Escribo tu nombre

Sobre mis refugios destruidos
Sobre mis faros extinguidos
Sobre el muro de mi tedio
Escribo tu nombre

Sobre la ausencia sin deseo
Sobre la soledad desnuda
Sobre el umbral de la muerte
Escribo tu nombre

Sobre la salud recobrada
Sobre el peligro disipado
Sobre la esperanza sin recuerdo
Escribo tu nombre

Por el poder de una palabra
Yo recomienzo mi vida
Nací para conocerte
Para nombrarte
Libertad.

Gracias Lector

2007-08-02T09:49:00.000-07:00

Un lector, que no quiso compartir su identidad -pero que está muy bien, porque este espacio no es real, sino que es un imaginario jardín donde nosotros elegimos ser quienes somos a cada minuto que pasa-, nos dejó unos versitos, en referencia al artículo sobre Robert Desnos, que aquí compartimos con uds....Gracias Anónimo!

qué ilusión la del amante
ilusión creerse renaciendo en sombras
ilusión verse resucitando en versos
ilusión saberse transfigurado en algo que lo habite después del inexorable destino
ilusión de buscar aún desapareciendo

1 de agosto de 2007 15:50....

el último poema de ROBERT DESNOS

2007-07-28T13:44:00.000-07:00

Robert Desnos escribió su último poema en el campo de concentración nazi de Terezin en Checoslovaquia. Los alemanes lo habían llevado allí en su retirada con los reclusos del campo de Buchenwald. Murió el 8 de junio de 1945 por la desnutrición y el tifus. Su muerte se produjo a los pocos días de ser liberado por las tropas rusas.
En esos versos, Desnos reescribió un viejo poema suyo, dedicado "A la Misteriosa", su mujer Youki. El poema fue encontrado en el bolsillo de su saco...sobre su cadáver.

TANTO SOÑÉ CONTIGO

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía queda tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar
sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre
mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían
adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y
me gobierna desde hace días y años, seguramente me
transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las
apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta
ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios que los primeros labios y la primera frente
que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de
tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre
los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que
siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

ÚLTIMO POEMA

Tanto soñé contigo,
caminé tanto, hablé tanto,
Tanto amé a tu sombra,
Que ya nada me queda de ti.
Sólo me queda ser la sombra entre las sombras
ser cien veces más sombra que la sombra
ser la sombra que retornará y retornará siempre
en tu vida llena de sol.

CÉSAR VALLEJO, el Gran Cholo

2007-07-28T09:18:00.000-07:00

Nacido en la localidad andina de Santiago de Chuco, Perú, el 16 de marzo de 1892, de descendencia indígena y menor de once hermanos, César Abraham Vallejo Mendoza, el "gran cholo" como le dicen en su país, es uno de los mayores poetas de la lengua castellana.
En 1910 se anota en la Facultad de Letras de la Universidad Nacional de Trujillo, pero luego tendría que abandonar por carencias económicas. Comienza a trabajar ayudando a su padre como gobernador y abogado y más tarde en las minas de Quiruvilca, momento de su vida que recordará en su novela El Tungsteno. También ejerció la docencia para poder terminar sus estudios.
Se recibe en 1915, presenta su tesis El Romanticismo en la Poesía Castellana y comienza a frecuentar el grupo de bohemios de Trujillo El Norte.
En 1917 conoce a su segunda pareja, "Mirto" Zoila Rosa Cuadra, por la que se dice, Vallejo intentó suicidarse. De todas formas, luego del desengaño parte a Lima.
"¿Usted cree, señor Vallejo, que colocar una imbecilidad encima de otra es hacer poesía?" le dijo Clemente Palma cuando llegó a la capital. Sin embargo César no se desanimó y conoció, entre otros, a Manuel González Prada, quien en aquellos días era considerado un maestro por la mayoría de los jóvenes. Continúa en la capital también, su tarea docente. Edita en 1919 su primer poemario Los Heraldos Negros que a pesar de las críticas de Palma, recibe una buena respuesta del ambiente literario peruano.
En 1920 fallece su madre y vuelve a Chuco, donde es injustamente apresado durante 105 días, acusado de provocar un incendio y saquear una casa. Es en la cárcel donde escribe la obra por excelencia de la vanguardia latinoamericana: Trilce.
En 1921, luego de salir de prisión, parte hacia Lima nuevamente, ya que su cuento Mas Allá de la Vida y de la Muerte es premiado. Un año más tarde, en 1922, Antenor Orrego, líder del grupo El Norte, decide editar Trilce, aunque la crítica no sabe muy bien qué decir, ya que no comprenden el rumbo que ha tomado la poesía de Vallejo. El editor, Orrego, opinaba refiriéndose a César: "a partir de este sembrador, se inicia una nueva época de la libertad, de la autonomía poética, de la vernácula articulación verbal" y no estaba equivocado.
Con el dinero que le debía el Ministerio de Educación parte en viaje a Europa, de donde ya nunca regresaría. El 13 de Julio de 1923 desembarca en París. Cumplió tareas de periodista y de traductor para ganarse el pan, casi siempre insuficiente. En aquellos años traba amistad con grandes exponentes como Pablo Neruda, Vicente Huidobro y Tristan Tzára -fundador del Dadaísmo-.
En 1928 es miembro fundador de la Célula Marxista-Leninista Peruana de París. En 1927 conoce a su última esposa, Georgette Phillipart y viaja a la URSS, sobre la que publica libros testimoniales.
A fines del 30´ es expulsado de Francia por comunista y parte hacia España. El gobierno español le concede una modesta beca para escritores. Retorna a París y después parte a Rusia para participar en el Congreso Internacional de Escritores Solidarios con el Régimen Soviético. Nuevamente regresa a París y se casa con Georgette en 1934. Se adhiere al Partido Comunista del Perú fundado por Mariátegui. En 1937 Vallejo y Neruda fundan en España el “grupo hispanoamericano de ayuda a España”.
En marzo de 1938 sufre de agotamiento físico. El 24 es internado por una enfermedad desconocida, que entra en crisis el 7 y el 8 de abril. Fallece el 15 de abril, un viernes santo con llovizna en París, pero no un jueves, como escribió en un poema famoso. Se le realiza un embalsamiento. Su elogio fúnebre estuvo a cargo de Louis Aragon. El 19 de abril sus restos son trasladados a la Mansión de la Cultura, más tarde al cementerio de Moutrouge y finalmente, el 3 de abril de 1970 es llevado al cementerio de Montparnasse donde descansa hasta el día de hoy.

XXXIV

Se acabo el extraño, con quien, tarde
la noche, regresabas parla y parla.
Ya no habrá quien me aguarde,
dispuesto mi lugar, bueno lo malo.

Se acabo la calurosa tarde,
tu gran bahía y tu clamor, la charla
con tu madre acabada
que nos brindaba un té lleno de tarde.

Se acabo todo al fin... las vacaciones,
tu obediencia de pechos, tu manera
de pedirme que no me vaya fuera.

Y se acabo el diminutivo, para
mi mayoría en el dolor sin fin,
y nuestro haber nacido así sin causa.

Trilce

II

Tiempo Tiempo.

Mediodía estancado entre relentes.
Bomba aburrida del cuartel achica
tiempo tiempo tiempo tiempo.

Era Era.

Gallos cancionan escarbando en vano.
Boca del claro día que conjuga
era era era era.

Mañana Mañana.

El reposo caliente aún de ser.
Piensa el presente guárdame para
mañana mañana mañana mañana

Nombre Nombre.

¿Qué se llama cuanto heriza nos?
Se llama Lomismo que padece
nombre nombre nombre nombrE.

Trilce

IX

Vusco volvvver de golpe el golpe.
Sus dos hojas anchas, su válvula
que se abre en suculenta recepción
de multiplicando a multiplicador,
su condición excelente para el placer,
todo avía verdad.

Busco volvver de golpe el golpe.
A su halago, enveto bolivarianas fragosidades
a treintidós cables y sus múltiples,
se arrequintan pelo por pelo
soberanos belfos, los dos tomos de la Obra,
y no vivo entonces ausencia,
ni al tacto.

Fallo bolver de golpe el golpe.
No ensillaremos jamás el toroso Vaveo
de egoísmo y de aquel ludir mortal
de sábana,
desque la mujer esta
¡cuánto pesa de general!

Y hembra es el alma de la ausente.
Y hembra es el alma mía.

Trilce

Poema VIII

Aquí,
Ramón Collar,
prosigue tu familia soga a soga,
se sucede,
en tanto que visitas, tú, allá, a las siete espadas, en Madrid,
en el frente de Madrid.

¡Ramón Collar, yuntero
y soldado hasta yerno de tu suegro,
marido, hijo limítrofe del viejo Hijo del Hombre!
¡Ramón de pena, tú, Collar valiente,
paladín de Madrid y por cojones; Ramonete,
aquí,
los tuyos piensan mucho en tu peinado!

¡Ansiosos, ágiles de llorar, cuando la lágrima!
¡Y cuando los tambores, anda; hablan
delante de tu buey, cuando la tierra!

¡Ramón! ¡Collar! ¡A tí! ¡Si eres herido,
no seas malo en sucumbir!; ¡refrénate!
Aquí,
tu cruel capacidad está en cajitas;
aquí,
tu pantalón oscuro, andando el tiempo,
sabe ya andar solísimo, acabarse;
aquí,
Ramón, tu suegro, el viejo,
te pierde a cada encuentro con sui hija!

¡Te diré que han comido aquí tu carne,
sin saberlo,
tu pecho, sin saberlo,
tu pie;
pero cavilan todo en tus pasos coronados de polvo!

¡Han rezado a Dios,
aquí;
se han sentado en tu cama, hablando a voces
entre tu soledad y tus cositas;
no sé quién ha tomado tu arado, no sé quién
fue a ti, ni quién volvió de tu caballo!

¡Aquí Ramón Collar, en fin, tu amigo!
¡Salud, hombre de Dios, mata y escribe!

España, aparta de mí este cáliz

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
talvez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

Poemas Humanos

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

Los Heraldos Negros

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

España, Aparta de mí éste Cáliz

Poesía

1919- Los heraldos negros
1922- Trilce
1936- Nómina de huesos
1937- España, aparta de mí esta caliz
1937- Sermón de la barbarie
1939- Poemas humanos

Ficción

1923- Escalas melografiadas, talleres tipografia de la penetenciaria (cuentos)
1931- El Tungsteno (novela)
1931- Hora del hombre (novela)

Las Palabras de JACQUES PRÈVERT

2007-07-24T10:09:00.000-07:00

París, 4 de Febrero de 1900. El cielo se abre de extraña forma, como si estallara por dentro.
Se escucha el llanto de un niño que acaba de nacer.
Lo llamaron Jacques Prévert.
Era un poeta.

...hacia 1926 Prèvert ingresa al grupo surrealista y se separa a raíz de la crisis señalada por Bretón en el Segundo Manifiesto en 1929. Colaboró en el folleto contra Bretón "Un Cadáver". Durante sus años de militancia surrealista no publicó nada. Su primer texto importante apareció publicado en 1930 en la revista Bifur. Escribió los guiones y diálogos de los mejores films de Marcel Carné.
Es el primer poeta surgido del surrealismo que ha llegado a tener una repercusión popular notable. Las tiradas de su poemario Paroles (Palabras) han superado los doscientos mil ejemplares. Muchos de sus poemas fueron musicalizados por Kosma y se cantaban por toda Francia...

EL FUSILADO

Las flores los jardines las fuentes las sonrisas
Y la alegría de vivir
Un hombre está caído y bañado en su sangre
Los recuerdos las flores las fuentes los jardines
Los sueños infantiles
Un hombre está caído como un bulto sangriento
Las flores las fuentes los jardines los recuerdos
Y la alegría de vivir
Un hombre está caído como un niño dormido.

EL ARROYO

Ha pasado mucha agua bajo los puentes
y enormes cantidades de sangre
Pero a los pies del amor
corre un gran arroyo blanco
Y en los jardines de la luna
en los que cada día se celebra tu fiesta
ese arroyo canta mientras duerme
Y esa luna es mi cabeza
donde gira un enorme sol azul
Y ese sol son tus ojos.

NUBES

Yo fui a buscar mi tricota de lana y el cabrito me siguió
el gris
no desconfía como el grande
es todavía demasiado pequeño

También ella era demasiado pequeña
pero algo ya en ella se manifestaba tan viejo como el mundo
Ya
conocía cosas atroces
por ejemplo
que hay que desconfiar
Y ella miraba al cabrito y el cabrito la miraba
y entonces le venían ganas de llorar
Es como yo
decía
un poco triste y un poco alegre
Y después la iluminó una gran sonrisa
y la lluvia comenzó a caer.

DEFENSA DE VIOLETA

2007-07-24T08:10:00.000-07:00

Violeta Parra nació el 4 de octubre de 1917en San Carlos, en la Región de Chillán, al sur de Chile. Su padre era profesor de música, su madre una campesina guitarrera y cantora. Fueron nueve hermanos que vivieron su infancia en el campo.
A partir de 1952, Violeta, impulsada por su hermano Nicanor Parra, empieza a recorrer zonas rurales grabando y recopilando música folklórica. Esta investigación la hace descubrir la poesía y el canto popular de los más variados rincones de Chile. Elabora así una síntesis cultural chilena y hace emerger una tradición de inmensa riqueza hasta ese momento escondida. Es aquí donde empieza su lucha contra las visiones estereotipadas de América Latina y se transforma en recuperadora y creadora de la auténtica cultura popular.
Compone canciones, décimas, música instrumental. Es pintora, escultora, bordadora, ceramista, con "lo que hay”, pasando a la medida de su humor de una técnica o género creativo otro.
En 1954 Violeta Parra viaja invitada a Polonia, recorre la Unión Soviética y Europa permaneciendo dos años en Francia. Graba aquí sus primeros LP con cantos folklóricos y originales. Tiene contactos con artistas e intelectuales europeos, regresando a Chile para continuar su labor creadora. En 1958 incursiona en la cerámica y comienza a bordar arpilleras. Viaja al norte invitada por la universidad donde organiza recitales, cursos de folklore, escribe y pinta. De regreso a Santiago Violeta expone sus óleos en la Feria de Artes Plásticas al aire libre. Durante los años siguientes Violeta continúa en su trayectoria, incansable.
En 1965 viaja a Suiza donde filma un documental que la muestra en toda su magnitud. Retorna a Chile y canta con sus hijos en la Peña de Los Parras, en la calle Carmen 340 en Santiago, Inaugura el Centro de Arte en una carpa que llamó "La Reina"; graba discos de música instrumental. Viaja a Bolivia en 1966, ofrece conciertos en regiones del sur de Chile, continúa grabando acompañada de sus hijos. Regresa a Santiago para continuar su trabajo en La Carpa, escribiendo allí sus últimas canciones... El 5 de febrero de 1967, a los cincuenta años y luego de varios intentos fallidos, la música, poeta y artista plástica Violeta Parra se quita la vida en la carpa de La Reina.

Arauco tiene una pena.

Arauco tiene una pena
que no la puedo callar
son injusticias de siglos
que todos ven aplicar,
nadie le ha puesto remedio
pudiendolo remediar
levántate Huenchullán

Un día llega de lejos
huescufe conquistador
buscando montañas de oro
que el indio nunca buscó
al indio le basta el oro
que le relumbra del sol
levántate Curimón

Entonces corre la sangre
no sabe el indio qué hacer
le van a quitar su tierra
la tiene que defender
el indio se cae muerto
y el afuerino de pié
levántate Manquilef.

Adónde se fué Lautaro
perdido en el cielo azul
y el alma de Galvarino
se la llevó el viento sur
por eso pasan llorando
los cueros de su cultrún
levántate, pues, Callfull.

Del año mil cuatrocientos
que el indio afligido está
a la sombra de su ruca
lo pueden ver lloriquear
totora de cinco siglos
nunca se habrá de secar
levántate Callupán.

Arauco tiene una pena
más negra que su chamal
ya no son los españoles
los que les hacen llorar
hoy son los propios chilenos
los que les quitan su pan
levántate Pailahuán.

Ya rugen las votaciones
se escuchan por no dejar
pero el quejido del indio
¿por que no se escuchará?
aunque resuene en la tumba
la voz de Caupolicán
levántate Huenchullán.

levántate Curimón
levántate Manquilef.
levántate, pues, Callfull.
levántate Callupán.
levántate Pailahuán.
levántate.



Y Arriba Quemando el Sol


Cuando fui para la pampa
llevaba mi corazón contento
como un chirigüe,
pero allá se me murió,
primero perdí las plumas
y luego perdí la voz,
y arriba quemando el sol.

Cuando vide los mineros
dentro de su habitación
me dije: mejor habita
en su concha el caracol,
o a la sombra de las leyes
el refinado ladrón,
y arriba quemando el sol.

Las hileras de casuchas,
frente a frente, si, señor,
las hileras de mujeres
frente al único pilón,
cada una con su balde
y su cara de aflicción,
y arriba quemando el sol.

Fuimos a la pulpería
para comprar la ración,
veinte artículos no cuentan
la rebaja de rigor,
con la canasta vacía
volvimos a la pensión,
y arriba quemando el sol.

Zona seca de la pampa
escrito en un cartelón,
sin embargo, van y vienen
las botellas de licor,
claro que no son del pobre,
contrabando o qué sé yo,
y arriba quemando el sol.

Paso por un pueblo muerto
se me nubla el corazón,
aunque donde habita gente
la muerte es mucho peor,
enterraron la justicia,
enterraron la razón,
y arriba quemando el sol.

Si alguien dice que yo sueño
cuentos de ponderación,
digo que esto pasa en Chuqui
pero en Santa Juana es peor,
el minero ya no sabe
lo que vale su sudor,
y arriba quemando el sol.

Me volví para Santiago
sin comprender el color
con que pintan la noticia
cuando el pobre dice no,
abajo, la noche oscura,
oro, salitre y carbón,
y arriba quemando el sol

Mazurkica Modérnica

Me han preguntádico varias persónicas
si peligrósicas para las másicas
son las canciónicas agitadóricas.
¡ay que pregúntica más infantílica!
Sólo un piñúflico la formulárica,
p'a mis adéntricos yo comentárica.

Le he contestádico yo al preguntónico:
"Cuando la guática pide comídica,
pone al cristiánico firme y guerrérico
por sus poróticos y sus cebóllicas.
No hay regimiéntico que los deténguica
si tienen hámbrica los populáricos".

Preguntadónicos partidirísticos
disimuládicos y muy malúdicos
son peligrósicos más que los vérsicos,
más que las huélguicas y los desfílicos.
Bajito cuérdica firman papélicos,
lavan sus mánicos como Piláticos.

Caballeríticos almidonádicos,
almibarádicos, miniminimini...
le echan carbónico al inocéntico
arrellenádicos en los sillónicos.
Cuentan los muérticos de los encuéntricos
como frivólicos y bataclánicos.

Varias matáncicas tiene la histórica
en sus pagínicas bien imprentádicas.
Para montárlicas no hicieron fáltica
las refalósicas revoluciónicas.
El juraméntico jamás cumplídico
es el causántico del desconténtico.

Ni los obréricos
ni los paquíticos
tienen la cúlpita, señor fiscálico.

Lo que yo cántico es una respuéstica
a una pregúntica de unos graciósicos,
y más no cántico porque no quiérico;
tengo flojérica en los zapáticos,
en los cabéllicos, en la camísica,
en los riñónicos y en el bolsíllico.


Glosario:
Piñúflico  —  Piñufle - Don nadie.
Guática  —  Guata - Tripa.
Poróticos  —  Porotos - Alubias.
Bataclánicos  —  Bataclana -Mujer que trabaja bailando en lugares de mal vivir.
Refalósicas  —  Refaloza - Danza típica chilena.
Paquíticos  —  Paco - Policía.

Poema de nuestra Vera Martin

2007-07-23T16:41:00.000-07:00

Déjame caer con la lluvia

si tus brazos no van a mojarme

porque es verdad que todo lo que cae

siempre desciende un poco más

Cúrame del espanto

de saberte los reflejos
de encontrarte los encantos
cuando se esfuman los perfumes del patio

Dime cuánto significo
en este territorio predominado
de elementos sinsentido
en nombre de un hombre específico

Porque dios no tiene sexo.

Vera Martin.

MASMAR, por Ramiro

2007-07-23T16:32:00.000-07:00

Masmar

plagadomas de nutrias

plumíferos inobstetras

las galletiterectas son sin demonio

los mamíferos imperfectos somos nosotros

en la pluslaguna

del la pupila sinsideral

primipereando al templo

de los ciegos inhabilitados

de infraestructura

pinnípedos

pero ni necio tiro

pajaro de mármol sinnido

cruzdelsuroeste sur

mar

y másmar

Temor, por Ignacio

2007-07-23T16:16:00.000-07:00

Temor

Disperso en la hoguera,
Fúnebre de nombres,
Viene y suplica
Por clepsidras negras

Toda flor ciega,
Buscará su raíz sin hallarla

Las veces que hemos muerto
Revelan también
Un hueco perpetuo.

Un mensaje para todos de MANUEL SCORZA

2007-07-23T13:43:00.000-07:00

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN

Tal vez mañana los poetas pregunten
porqué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
porqué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?
Tenía que ser un relampago perpetuo.

Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digais el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es mas bello que el rocío.!
El metal resplandeciente de su cólera,
¡es mas bello que la espuma!.

Un hombre Libre,
¡ es mas puro que el diamante!

El poeta libertará al fuego
de su cárcel de ceniza .
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

Manuel Scorza nació en Lima, Perú en 1928. En su época estudiantil formó parte del movimiento "los Poetas del Pueblo". En 1949 fue deportado por su actividad política y vivió en Mexico. De regreso al Perú logró renombre internacional con su libro Redoble por Rancas, relato que inicia una serie novelística sobre la lucha campesina indígena en una región de los Andes peruanos. En 1956 obtuvo el Premio Nacional de Poesía por Las Imprecaciones. Falleció en 1983 cuando el avión en el que viajaba con una delegación de intelectuales latinoamericanos cayó cerca de Madrid. Su Obra Poética fue reunida en el Volumen I de sus Obras Completas (Siglo XXI, 1990)

MIGUEL ABUELO, el poeta

2007-07-23T13:08:00.000-07:00

Muy pocos saben de la hermosísima y contundente obra poética de Miguel Ángel Peralta, más conocido como Miguel Abuelo.
Desde el Tren Literario creemos necesario que se difunda la obra de un pilar esencial del Rock Argentino y su poesía.
A mediados de la década del 70´ Abuelo estuvo a punto de editar un poemario en Francia que se iba a titular "Paladín", pero que por problemas de legalidad -aunque no se sabe muy bien por qué- no pudo ver la luz. De esa época en que Miguel se encontraba rondando Europa son los poemas aquí presentados...

La Fuga

Se fueron
Nadie los vio
Algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon
amparados por la noche,
y una mano
que desde afuera vigilaba.

Siete fueron,
los disfrazados de ingenuos.
Uno dijo: Soy el siete máscaras
y necesito la suerte.
Otro dijo: Os invito al gozo
y la emoción libre.
Otro dijo: Llevará esta operación.
Otro dijo: Ahí van mis zapatos
para quien deba continuar ese camino.
Otro dijo: La libertad es lo único que vale.
Y el otro reía y aplaudía.

Se fueron.
Hicieron un agujero en el techo.
Algunos morirán con sus sospechas.
En fin, no estaban.
Se escaparon
ayudados por la noche,
y una mano que desde afuera vigilaba.

Escrito en una cárcel de Ibiza.

Chau

Yo sigo fiel a mis pasos
que van tras mi necesidad.
Puede;
que al girar mi cabeza cuatro veces
ya no te encuentre.
Pues,
quede este momento
como constancia
de que por vos
estuve buscando.

Los Turistas (Barcelona)

Los turistas son bellos como monumentos,
trayendo divisas se pasean contentos,
Rubios, australes, de portes sin iguales,
Aguerridos atleta de jugar a la paleta,
Van bajo el sol hasta que llega la noche,
Los quinquis del Chino les revientan los coches,
Llevan la ropa más limpia del mundo,
Valijitas de juguete, dientes de oro,
Se sacan fotos bajo los faroles,
Ponen cara de asco, si les sirven frijoles,
Los hambrientos del muelle los quieren abordar,
Los turistas brillan al costado del mar,
Las rubias, se enamoran de los negros,
Los negros, siempre cosa de negros,
Algunos van tan rojos como camarones,
Son el ojo desviado de los pobres ladrones,
Confunden todo, todo, todo (porque para eso están),
Pasan por el correo y se van a bañar.

OLIVERIO GIRONDO, inédito

2007-07-23T12:47:00.000-07:00

EL NILO

El Nilo –sin cocodrilos-
¡pero eso sí! –con inglesas
hambrientas de exotismo y de sol
con sonrisas letárgicas
que nos consuelan de la ausencia
de ese anfibio de talabartería.

El Nilo –sin cocodrilos
pero con olas de arena
con formas animales
que dormitan al sol;
lleno de barcas con alas de gaviota,-
y sobre las márgenes:
caravanas de dromedarios
oasis de palmeras
aldeas miméticas que se confunden con el
desierto.
Arenales habitados tan solo por ejércitos
de ibis.

Pereza de cocodrilo, de lagarto.
Toda la vida en el reflejo del sol
sobre la fuerza de los árboles, del arenal,
del agua.
Dicha mansa y tranquila,
de sentir los pies calientes por el sol
como si fuera nuestro perro
y tener la conciencia sin una idea, sin una nube.

Como el cielo.
Y sentirse satisfecho porque los árboles son
bellos y tranquilos,
porque se destacan en la pureza de un
cielo azul azul (hasta dar vergüenza)
El río es un pedazo de cielo más
y las mujeres semidesnudas tienen
el mismo color de la arena.
¡Son admirables los círculos que
describe un pájaro
que va a apoyarse sobre un poste con
una destreza y una liviandad que
consterna!

Los camellos se perfilan en el horizonte
y hay en la cadencia de su paso una
tranquilidad tan grande
que algo de beatífico nos penetra.
Plena satisfacción de sentirse vivir tanto
que ya nos parece que no es vida.
Bondad de no sentir la necesidad
de satisfacer ningún deseo
inclusive de todo ímpetu
en el reposo de un instante de
eternidad
que es plenitud de vida
y que tiene algo de muerto
y pregusto de muerte.

· "El Nilo" fue escrito durante el viaje a Europa y Egipto que Oliverio Girondo realizara en 1927 y forma parte del cuaderno Egipto Nº1.

ANTONIN ARTAUD

2007-07-23T11:15:00.001-07:00

Poeta, dramaturgo, actor, director y teorico teatral y ensayista, Antonin Artaud nació en Marselles el 4 de Septiembre de 1896 y murió el 4 de Marzo de 1948 en Ivry-Sur.Seine.
Hacia los 16 años tuvo que ser internado por problemas de desequilibrio mental, que llevaría como una cruz por los caminos de su vida. En 1920 se instala en París y hacia 1924 se relaciona con los surrealistas, grupo del que comienza a tomar parte dirigiendo la "Central de Investigaciones Surrealistas" -"laboratorio de nuevo género para contribuir a la invención de una nueva vida"- y el 3er número de la publicación "La Révolution Surréaliste", que redactó casi por completo. Este romance tuvo un final abrupto cuando Bretón -director del grupo- se afilia al Partido Comunista Francés en 1926 y comienzan algunas deserciones dentro del grupo, entre las cuales se pueden contar a Philip Soupault y Jacqués Prévert, quienes redactaron una respuesta a Bretón y sus secuases.
Luego de esta ruptura Artaud se dedica casi exclusivamente a su tarea teatral, ya sea como director, actor o teórico. Funda el teatro "Alfred Jarry" junto con Vitrac y Aron. En ese mismo año trabajó además, en la película "Napoleón" de Abel Gance, haciendo el papel de Marat.
Diez años más tarde, en 1936, viaja a México para dar algunas conferencias y principalmente para retirarse a convivir con la tribu de los Tarahumaras, acentados en la Sierra Madre. Con ellos conoce el rito del Peyotl, que lo impresionó profundamente.
Cuando en 1937 vuelve a Europa (paso fugaz por París y luego a Dublín, Irlanda) su enfermedad mental cobra la magnitud de una crisis. Durante el viaje de regreso de Dublín a París, sufrió un acceso de enajenación por lo cual fue internado ni bien pisó el suelo Francés. Durante 9 años Antonin paseó por varios hospicios para enfermos mentales, sufriendo, entre otras cosas, largos golpes de electro-shock, método que estaban experimentando los nazis en los asilos y hospicios.
El último Internado donde estuvo fue el Rodez. De allí se conocen las famosas "Cartas desde Rodez".
En 1946 recobra su libertad y es homenajeado en el teatro Vieux-Colombier el 13 de Enero del 47, agasajo al que concurrió André Bretón (Bretón fue uno de los pocos que se preocupó por la salud mental de Artaud y quien lo visitó varias veces en los hospicios donde estaba internado).
Para muchos ésta fué su etapa más fertil y creativa, hasta su muerte en 1948.

Obras Principales:

· Tric-trac del cielo (1923)
· El Ombligo de los Limbos (1925)
· El Pesa-Nervios (1927)
· La Gran Ncohe o el Bluff Surrealista (1927)
· Correspondencia con Jacques Rivière (1927)
· El Arte y la Muerte (1929)
· El Teatro de la Crueldad (1932)
· Heliogábalo o el Anarquista Coronado (1934)
· El Teatro y su Doble (1938)
· Viaje al País de los Tarahumaras (1945)
· Cartas desde Rodez (1946)
· Artaud, el Momo (1947)
· Van Gogh, el Suicidado por la Sociedad (1948)
· Para Acabar de Una Vez con el Juicio de Dios (1949)

André Breton y Paul Eluard: Notas Sobre la Poesía

2007-07-23T10:02:00.000-07:00

Los libros tienen los mismos amigos que el hombre: el fuego, los animales, el tiempo; y su propio contenido.
Los pensamientos, las emociones completamente desnudas son tan fuertes como las mujeres desnudas. Hay que desvestirlos.
El pensamiento no tiene sexo; no se reproduce.
Un poema debe ser un cataclismo del intelecto. No puede ser otra cosa.
Cataclismo: es un sálvese quién pueda, aunque solemne y a prueba de todo; imagen de lo que se debería ser, del estado donde los esfuerzos ya no cuentan.
Se arruina alguna cosa al cumplirla o al representarla en su más puro y hermoso estado.

En el poeta:
la oreja ríe,
la boca jura,
es la inteligencia, el despertar que mata,
es el sueño que sueña y ve claro,
es la imagen y el fantasma que cierran los ojos,
es la falta y la laguna que se han creado.

Algunas personas tienen de la poesía una idea tan vaga que la vaguedad misma de esta idea en los otros hombres es para ellos la definición de la poesía.

LA POESÍA

Es el ensayo de representar o de restituir por gritos, lágrimas, caricias, besos, suspiros o por objetos, esta cosa o estas cosas que tienden oscuramente a expresar el lenguaje articulado, en lo que este lenguaje tiene de apariencia de vida o de propósito supuesto.
Esta cosa no es definible de otra manera. Es de la misma naturaleza de esa energía que rehusa responder a lo que es...

El pensamiento debe estar escondido en los versos como la virtud nutritiva no lo está en una fruta. Una fruta no es un alimento, sólo es pensamiento. No se percibe ningún placer, no se recibe ninguna sustancia. La fruta está encantada.

La poesía es lo contrario de la literatura. Reina sobre los ídolos de toda especie y sobre las ilusiones realistas; mantiene felizmente el equívoco entre el lenguaje de la "verdad" y el lenguaje de la "creación".
Y este papel creador, real del lenguaje (este lenguaje, de origen mineral) es cumplido lo más evidentemente posible por la no-necesidad a priori del tema.

El tema de un poema le es tan propio y le interesa tan poco como a un hombre su nombre.

Los unos ven en la poesía una ocupación de toda utilidad, una industria banal que no tiene por qué no prosperar. Se podría aumentar el número de los fabricantes de automóviles y de obuses.
Los otros ven en ella el fenómeno de una propiedad o de una actividad muy secundaria, de ningún modo ligada a la situación del ser íntimo entre el conocimiento, la permanencia, las uniones sexuales, la memoria, el sueño, etc.

Mientras el interés de los escritos en prosa está en ellos mismos y nace de la no consumación del texto, el interés de los poemas los abandona y puede alejarse de ellos.
La poesía es una pipa.
El lirismo es el desarrollo de una protesta.

VOZ-POESÍA

Las cualidades que se pueden enunciar de una voz humana son lo contrario de las que se debe, sin estudiarlas, recibir en la poesía.
Y el "magnetismo" de la voz no debe traspasarse en la alianza sin misterio y justa o injusta de las ideas o de las palabras.
La discontinuidad del hermoso sonido es esencial.

La idea de Inspiración está contenida en esto:
Lo que cuesta dos centavos no es lo que tiene más valor.
Lo que tiene más valor no se avalúa en centavos.
Y en eso: Glorificarse lo más de lo que se es menos responsable.

A la menor tachadura, el principio de inspiración total está arruinado. La imbecilidad borra lo que la almohada ha prudentemente creado. Es preciso no darle la menor participación so pena de producir monstruos. Nada de coparticipaciones. La imbecilidad no puede ser reina.

RETÓRICA

La rima constituye una ley de la cual depende el tema y es comparable a un par de bofetadas.
La multiplicidad jamás abusiva de la imágenes produce al ojo del espíritu un desorden eminentemente compatible con el tono. Todo se precisa en el deslumbramiento.
Construir una poesía que sólo contenga poemas es imposible.
Si un texto no contiene más que poesía, es construido; no es un poema. No es poesía.
Dignidad, indignidad del verso: una sola palabra que falta salva todo.

Las "Notas Sobre la Poesía" de Breton y Eluard fueron impresas en París, 1936, con un bello dibujo de Salvador Dalí.

Introducción a Isidore Ducasse o Conde de Lautréamont

2007-07-22T17:06:00.000-07:00

Al claro de luna, cerca del mar, en los parajes de la campiña, uno ve, sumido en amargas reflexiones, que las cosas revisten formas amarillas, vagas, fantásticas. Las sombras de los árboles, de pronto rápidas, de pronto lentas, corren, van y vuelven, variando sus formas, aplanándose hasta adherirse a la tierra. En la época en que me trasportaban las alas de la juventud, todo eso me hacía soñar, me parecía extraño, ahora estoy habituado. El viento se lamenta a través del follaje con lánguidas notas, y el búho entona su grave endecha que hace erizar los cabellos de quienes escuchan. Entonces los perros que se han vuelto furiosos rompen sus cadenas y huyen de las granjas distantes; corren de aquí para allá por la campiña, dominados por la locura. De pronto se detienen, miran en todas direcciones con feroz inquietud, con ojos relampagueantes; y así como los elefantes, antes de morir, lanzan en el desierto una última mirada al cielo, alzando desesperadamente sus tormpas, dejando caer las orejas inertes, así también los perros dejan caer las orejas inertes, alzan la cabeza, hinchan el cuello terrible, y comienzan a ladrar por turno, sea como un niño que grita de hambre, sea como un gato herido en el vientre sobre un tejado, sea como una mujer que esta por parir, sea como un enfermo de peste que agoniza en un hospital, sea como una jovencita que entona una melodía sublime, contra las estrellas al norte, contra las estrellas al este, contra las estrellas al sur, contra las estrellas al oeste, contra la luna contra las montañas parecidas desde lejos a gigantes rocosos que yacen en la oscuridad, contra el aire frío que aspiran a pleno pulmón y que les vuelve rojo y quemante el interior de las narices, contra el silencio de la noche, contra los mochuelos cuyo vuelo sesgado les roza el hocico y que llevan una rata o una rana en el pico, alimento vivo grato para las crías, contra las liebres que desaparecen en un abrir y cerrar de ojos, contra el ladrón que huye al galope de su caballo después de haber cometido un crimen, contra las serpientes que al remover los matorrales les hacen estremecer la piel y rechinar los dientes, contra sus propios ladridos que a ellos mismos espantan, contra los sapos a los que trituran con un solo golpe de sus quijadas (¿por qué se habrán alejado de la ciénaga?), contra los árboles, cuyas hojas que se balancean suavemente, constituyen otros tantos misterios que ellos no comprenden pero que quieren descubrir con sus ojos fijos, inteligentes, contra las arañas suspendidas de sus largas patas que trepan por los árboles para salvarse, contra los cuervos que, no encontrando nada que comer en toda la jornada, retornan a su refugio con alas transidas, contra los riscos de la costa, contra los fuegos que se encienden en los mástiles de navíos invisibles, contra el rumor sordo de las olas, contra los grandes peces que al nadar dejan ver sus negros dorsos para en seguida hundirse en las profundidades, y contra el hombre que los esclaviza. Después de lo cual echan de nuevo a correr por el campo, saltando con sus patas sanguinolentas por encima de las zanjas, los caminos, los sembrdíos, las hierbas y las rocas escarpadas. Se los creería atacados de rabia en busca de un gran estanque para apaciguar su sed. Sus prolongados aullidos espantan a la naturaleza toda. ¡Ay del viajero rezagado! Estos amigos de los cementerios se echarán sobre él, lo despedazarán, lo devorarán con bocas que chorrean sangre, porque sus dientes no están dañados. Los animales salvajes temerosos de acercarse para participar en el festín carnicero, huyen temblando hasta perderse de vista. Después de algunas horas, los perros, rendidos de correr de aquí para allá, casi muertos, con la lengua colgando fuera de la boca, se arrojan unos contra otros sin saber lo que hacen, y se destrozan en mil pedazos con una rapidez increíble. No actúan así por crueldad. Un día, con los ojos vidriosos, me dijo mi madre: "Cuando estés en cama y oigas los ladridos de los perros en el campo, ocúltate bajo los cobretores; no te burles de lo que hacen: tienen sed insasiable de infinito, como tú, como yo, como todos los otros humanos de rostro pálido y alargado. Hasta te permito que, acercándote a la ventana, observes ese espectáculo por demás sublime". Desde entonces respeto la voluntad de la muerta. Igual que los perros, experimento esa necesidad de infinito...Pero ¡no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Hijo soy de hombre y de mujer, según me han dicho. Lo que me deja asombrado...creía ser mas. Por otra parte, ¿qué me importa mi origen? De haber dependido de mi voluntad, habría preferido ser hijo de hembra de tiburón, cuyo apetito es camarada de las tempestades, y del tigre cuya crueldad es bien conocida: quizá no sería yo tan malo. Vosotros que me miráis, alejaos de mí porque mi aliento exhala un aire ponzoñoso. Nadie ha advertido todavía las arrugas verdes de mi frente, ni los huesos salientes de mi rostro demacrado, similares a las espinas de un pez de gran tamaño, o a los riscos que bordean el mar o a las abruptas montañas alpestres que recorría frecuentemente cuando mi cabeza ostentaba cabellos de otro color. Y cuando rondo las viviendas de los hombres, en las noches de tormenta, con ojos ardientes, con los cabellos flagelados por vientos tempestuosos, soliterio como una piedra en medio del camino, cubro mi cara marchita con un pedazo de terciopelo tan negro como el hollín que colma el interior de las chimeneas: no es necesario que los ojos sean testigos de la fealdad que el Ser Supremo, con una sonrisa de odio potente, ha depositado en mí. Cada mañana, cuando el sol se levanta para los otros, esparciendo por la naturaleza la alegría y el calor saludables, mientras miro fijamente el espacio inundado de tinieblas sin que se mueva uno solo de mis rasgos, acurrucado en el fondo de mi amada caverna, presa de una desesperación que me embriaga como el vino, arranco con mis manos poderosas jirones de mi pecho. Con todo, tengo la impresión de no estar atacado de rabia. Con todo, tengo la impresión de que soy el único que sufre. Con todo, tengo la impresión de que respiro. Como un condenado que pronto ha de subir al cadalso y ejercita sus músculos mientras reflexiona en su suerte, de pie sobre mi jergón, con los ojos cerrados, muevo lentamente mi cuello de derecha a izquierda, de izquierda a derecha, por largas horas; no caigo muerto de golpe. Algunos momentos, cuando ya mi cuello no puede seguir girando en el mismo sentido, y hace una pausa para volver a girar en sentido opuesto, miro súbitamente el horizonte a través de los escasos intersticios que dejan las denzas malezas que obstruyen la entrada: ¡ no veo nada! Nada... a no ser las hileras de aves que cruzan los aires. Eso me trastorna la sangre y el cerebro...¿Quién, entonces, me golpea la cabeza con una barra de hierro, tal como un martillo golpeara el yunque?

Extraído de "Los Cantos de Maldoror", Canto Primero, Estrofa Ocho.

aDELANTE Y bIENVENIDOS

2007-07-22T15:19:00.000-07:00

Este es el Blog del Tren Literario, una publicación digital que se propone esparcir los poderes de la poesía por todas las estaciones de este bendito y condenado planeta.
En este espacio que hemos inaugurado para todos nuestros estimados lectores, ustedes podrán dejar sus colaboraciones para que luego sean publicadas en el Tren Literario -con su exclusiva autorización-, o simplemente para que todo aquel que entre aquí, disfrute de la poesía de todos.
Porque ya lo dijo nuestro amado y venerado Conde de Lautrèamont en sus memorables "Poesías I": "...la poesía DEBE ser HECHA por TODOS...".

Por eso invitamos a todos los que nos visiten a que se liberen de su propia armadura, a que disparen certeros versos, que se reproduzcan como arroyos, que viajen hacia los ríos, que descancen felices, enamorados y libres en los mares que solo la poesía nos puede dar...porque LA POESÍA ES LIBERTAD.

por el momento nada más...que lo disfruten

el TREN LITERARIO